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Poemas prestados #63

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Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el cómico Gon Solo. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima cuarta edición que empieza el viernes 24 de octubre del año 2014.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Gabriel Merino quién recibirá un libro Medicinas para quebrantamientos del halcón de Eduardo Chirinos de la editorial Pre-textos.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
ignoto, grotesco, cosmos, mediúmnico y sainete.



❆ ❆ ❆



Dioses arévacos ( o “Gaiman en el laberinto ibérico”)


En hornacinas tartesias y altares arévacos
Ibero, aquel nieto más ignoto de Jafet, convocaba
a Gárgoris y Abidis y a Tanit, sin saber que hace eones
vagan entre el Plus Ultra y el Finis Terrae
desterrados del edén de las Hespérides.
Ignora también que, para las deidades, el tiempo es relativo
y que, en un guiño del cosmos, han pasado
más de veinte siglos.

Bandua y Nabia, lejos de su panteón celta, regentan
un club de carretera secundaria, el ubícuo Lugh
se pluriemplea de socorrista y vigilante de seguridad,
Chaxiraxi se ha travestido de vírgen y la sacan
en una procesión de sainete. Nadie teme ya a Tagotis,
a Netón o a Taranis, ni siquiera en un altercado de tráfico
o en un juicio de faltas
y el barquero de roble Teutatés explota una autoescuela
y una agencia de viajes para trayectos cortos
porque nadie cree ya en un viaje
a las subterráneas moradas infernales de Atecina.
Gorgos se anuncia como escort en anuncios por palabras;
Cerunno se exhibe, grotesco, en un circo
y las xanas y Epona aseguran tener poderes mediúmnicos
en un programa de madrugada
de la televisión por cable.

Ahora sólo se comunican por whassap, mail y por facebook
entre ellos pero, quizá, en fecha ya fijada
tengan de nuevo programado su resurgir y advenimiento.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



“Mediúmnico” me suena a coleóptero,
con ese aire grotesco de sainete
trastocando, kafkiano, todo el cosmos
ignoto, en un patético juguete.


Luis Araújo
Madrid, España


❆ ❆ ❆



La niebla.

Recuerdo cómo mi amigo Ángel
- diablillo de nombre cambiado -
rezaba a Karl Marx cada mañana
su oración en agradecimiento.
Por haber levantado una visión nítida:
del cosmos de las relaciones políticas
de las luchas de clases y sociales.

Recuerdo a los curas del colegio
- sanadores que no curaban almas -
rezando a un dios antropomórfico
cuando no martirizado cordero
fuente de conocimiento mediúmnico
con el que explicar grotescos pecados
y dominar las ansias adolescentes.

Hoy lo recuerdo en esta hora
en la que representamos sainetes
como ciegos envueltos en una niebla
que hace extraña nuestra casa,
ignota nuestra utopía de futuro
y de nosotros entes faltos de ideología
invisibles e ilegibles, dogmáticos

de la libertad.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Conexiones

Suplicantes guiados por el médium
invocan a un cosmos ignoto.

Silencio, rumores, silencio, la espera....

Ya llega...

El líder alcanza el estado mediúmnico.

Con gesto grotesco revela, cual oráculo
el dictado del espíritu que le posee
dirigido a cada uno de los asistentes.

El sainete culmina
La luz inmola la oscuridad.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



INFLUENZA

Hoy,
soy una sombra febril.

Grotesco reflejo
de sainete,
amasijo de mocos,
estornudo estridente.

Lo siento:
el poema se esconde en un cosmos
ignoto y mediúmnico y yo,
necesito paracetamol.


Nicolás Corraliza
Cáceres, España


❆ ❆ ❆



Ciencia

¿Tan grotesco es entender
qué lo ignoto que acontece
en el cosmos y en el ser
es un asunto formal,
alejado de sainetes
de mediúmnico ancestral?


Jose Manuel Ponce
Valencia, España

poetemarios.blogspot.com.es


❆ ❆ ❆



Ahora ya no sé,
si lo que quiero decirte
te resulte anodino.

Si ensayo en el espejo
y te declino otro discurso
tan grotesco,
hablando de labios y de besos,
de los planetas de tu piel,
las rosas que adivino.

Ahora ya no sé,
si me olvido
de rimas y de salmos.

Si te invoco sin el verso
y te retorno
en mediúmnico trayecto,
desde este universo conocido
hasta tu ignoto cosmos.

Si te mando un mensajero
taciturno,
con este atroz sainete
como urgente telegrama,
mi beso sin membrete
y sin aliento.

Ahora ya no sé
si me quedo sin la voz
contarte lo que siento.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Detrás de tu luz

Concluyó este sainete advirtiendo que
no hubo ser mediúmnico capaz de evitar
a hombres que tras solo verte habrían de
perseguirte cabalgando en dóciles galgos
que superasen las barreras del cosmos.
Sin alas, pero volando.
Sin pies, pero caminando.
Siempre detrás.

Lo grotesco es
lo que dice de ti
aquel malnacido
en territorio ígnoto
sin ver la luz,
tu luz.


José Javier Lara Hidalgo
Antequera, España

www.javilara.com


❆ ❆ ❆



La vida es puro teatro

Así a vuela pluma
se me ocurre
que con estas palabras
fruto de saberes milenarios
largas, cortas, estudiadas
grotescas a veces,
necesitamos rápido
un ser mediúmnico
que entre espíritus y humanos
del cosmos que nos circunda
nos haga reír
nos vista de sainete este teatro
que es la vida
y nos lleve a soñar
a parajes ignotos
llenos de mar,
a historias que nunca acaban mal
a seres fantásticos del ultramundo
que también están en este
Pero ay!!! que desastre
estaba dormida
acabo de despertar
y sorpresa!!!
la vida sigue igual
y en este teatro
superando a la ficción
nada es lo que parece
y lo que es… mejor echar el telón!!
aquí estoy yo y tú y aquel…
y fin de esta función !!!


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Pasaba los 80, y miraba sus manos, ahora grotescas, sin reconocerlas.
Esos dedos finos y ágiles, que tantas veces entrelazaron el amor,
temblaban con los recuerdos.
Su cuerpo ajado, ignoto, arrastraba huellas de noches luminosas y de
desengaños. Sus pasiones son revividas con amargura, como si el
tiempo hubiera transformado sus emociones en un sainete.
En ése cosmos de la vejez, en el que se siente extraño, busca desesperado
una mirada encendida. Su piel no le engaña pero su corazón late adolescente.
Frente al espejo, retira una lágrima y, en estado mediúmnico,
vuelve a ver sus ojos…
Ella no le ha olvidado.


Keka Conesa Mínguez
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



Ese grotesco sainete
que promete
vida eterna,
sempiterna,
a nosotros, hijos póstumos
de lo ignoto
es gazmoño.
En el cosmos
pobres expósitos somos,
moribundos
testimonios
mediúmnicos.


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Palabras prestadas #64

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Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el poeta Jonathan Teuma. Tienen hasta el martes 4 de noviembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#64  Las Palabras son prestadas por el poeta Jonathan Teuma (Llanito):


*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.

Jonathan Teuma nació a finales de 1978 en Gibraltar. Estudio Literatura Inglesa y Estudios en Raza y Cultura en Middlesex University, Londres. Más tarde hizo un Master en Creación Literaria en Nottingham Trent University. Ha trabajado de periodista, voluntario en ONG’s, cuidador de discapacitados y últimamente de profesor de ingles en la Universidad Rey Juan Carlos. Fue participante en el primer Gran Slam en 2010, poeta invitado de slam CINCO, y ha participado los talleres que imparta proyecto SLAM a los estudiantes de la ESO.
Le encanta viajar, leer y escribir. El escenario no deja de seducirle.


El viernes 7 de noviembre 2014 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Prácticas de tiro de Salvador Perpiñá de la editorial Cuadernos del Vigía

Guiados por una poderosa y afinada facultad verbal, estos relatos de Salvador Perpiñá exhiben ante el lector una honda y perspicaz manera de contar las cosas. Como afinados dardos sus historias alcanzan a revelarnos los rincones más escondidos de la condición humana y logran con tersura y brillantez hacernos partícipes de su deriva. Ternura y compasión, odio y carnalidad, humor o delirio son los ingredientes propios de unas narraciones llenas de intensidad y precisión. Sutil y diverso, este libro va del realismo más conmovedor al escenario más fantástico. Un libro que, a pesar de su condición primeriza, nos arrebata y nos entrega el valor de la mejor literatura.

Más información sobre el libro en Cuadernos del Vigía



*(apuesto, ahora, sí, no, cambio)

Poemas prestados #64

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Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta Jonathan Teuma. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima quinta edición que empieza el viernes 7 de noviembre del año 2014.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Nicolás Corraliza quién recibirá el libro Prácticas de tiro de Salvador Perpiñá de la editorial.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
apuesto, ahora, sí, no, cambio.



❆ ❆ ❆



CLÁUSULA

El movimiento se ha exiliado del cuerpo
en un despertar inmóvil.

Cambio ruido por silencio.

Imágenes no procesadas
en la órbita fallida de la supervivencia.

Han venido a verme los amigos
y nos hemos reído de este extraño trasiego.

Te busco por los pasillos de esta fortaleza
donde el blanco ciega las pupilas.

Ahora,
la elegancia del viento
conquista tu apuesto parpadeo,
consciente que los días no dan mucho más de sí.


Nicolás Corraliza
Cáceres, España


❆ ❆ ❆



Ludópata

Camina a la deriva
rastreando
el local que calme
su ansiedad...........
Helo aquí.
Irrumpe.
Pide cambio.
Apuesta.
Tintineo de luces.
Estertores robóticos.
Ahora.
Sí.
.............................
No.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Niñez

Lo que tengas, chaval.
Da igual. Apuéstalo todo.
Tu mirada limpia, tu sonrisa.
Tus manos sucias. Tus pies
de barro. Tus cromos y heridas.
Tus largos veranos, tus cinco en
peligro, tus primeros "sí". Todo.
No esperes más. Ahora.
Antes que pase la vida
Y se cobre su peaje
a cambio de nada.


Jose Manuel Ponce
Valencia, España

poetemarios.blogspot.com.es


❆ ❆ ❆



Apuesto, alto,
de ida y vuelta, nada que ver
con los viajes en metro.
No hay línea circular en esto.
Apuesto, alto, viene y va
sin cambios en los pasos;
ritmo, golpe, aire
frío
a su espalda.
Si para a tu lado
no le mires,
no le hables, no pienses,
pues a partir de ahora
vigilará tus huellas
en la calle,
el metro, el ascensor.
Apuesto y alto,
negro, frío,
la sombra de tu muerte.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Cambio de viento

Apuesto mi voz, que te cantó de madrugada, que te irás en invierno cuando el calor del sol se esfume en un conjuro.
Apuesto mis gotas de sudor, que mojaron tus sueños, que subirás a la próxima estela cuando las tardes lleguen a su ocaso.
Apuesto mis besos, que agitaron tus pensamientos, que dejarás mis sábanas naúfragas cuando la luna mengüe.
Apuesto mis lágrimas, que cayeron mudas, que huirás en silencio cuando mis ojos busquen más pasión.
Apuesto que te irás ahora, cuando tus labios susurren confundidos :
sí, no...
Apuesto que volverás mañana, cuando el viento cambie y tus latidos no tengan eco ni un lugar donde anidar.


Keka Conesa Mínguez
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



ahora

apuesta la alborada,
si pudiera ahora:
facilitar la ilusión,
a la rama quebrada,
y una antorcha apagada.
No moriría el tiempo,
viviría el cambio,
y el amor con dignidad.


Juliana Mallén Matarranz
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Resuenan viejos himnos y tambores
relucen con nuevos bríos los héroes de bronce.
Llueven las promesas, corren las apuestas
mas no cambia el hombre.
Sí, me turba este hoy que no concluye
preñado de ayer y de incertidumbre.


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Te apuesto amigo

Pasearé por la alambrada
despacito
emocionada
te apuesto que no será nada
bajo mis pies de escarcha
el frio hierro no dañara mi marcha
al otro lado la libertad soñada
costará llegar
dolerá quizá
pero estos pies
no !! no temen a nada
si!! ayer fueron soles
pero ahora bailan suaves por la alambrada
y el hielo vistió de prudencia
su marcha
cambio espada por escarcha...
al otro lado no necesito nada.


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Ahora que todos los senderos
acaban en cascadas de aire turbio,
ahora que las lanzas del sí y el no
se alternan alocadas en tus manos,
ahora que has apostado
por los placeres lentos,
y que vas escondiendo
verdades diminutas tras la mirada,
es ahora
cuando cada certeza
arduamente lograda
se derrumba bajo los dedos
siempre borrachos del cambio.


Francisca Prieto Martínez
Cehegín, Murcia, España


❆ ❆ ❆



El apuesto presente ( protagonista eterno )


El cortejo del cambio
y el recuento automático
del sistema binario
en los escritos eléctricos

Sí, ahora es el no:
apuesto al blanco


( tres trocitos de UN i Verso y )


Mar i bel Valdivia Palma
Santander, España


❆ ❆ ❆



Otro no

Ahora que el viento cesa
y la eléctrica tranquilidad
traspasa la fina barrera de mi piel
me encuentro desesperadamente inquieto.

No, no cambio jamás,
mantengo la ilusión pendiente de un porque sí.
En los cortos momentos de lucidez
apuesto a que la mirada que me dirigirá
de nuevo estará llena de desprecio
y que por mucho que yo desee un sí,

volveré a cosechar un nuevo no.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Radiotélefono

Sí.
Quiero decir, afirmativo.
Habla tú ahora.
¡Habla!
Bueno…, pues cambio.
(…)
No.
Quiero decir, negativo.

Apuesto a que esta forma de hablar
no la inventó un poeta…


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Ahora que empieza el otoño sí cambio todo:
El tiempo que se fue invisible sin ti,
Las horas de agua y risa que no volverán. Yo
cambio todo por tenerte otra vez aquí o estar allí, donde
nunca fui. Por ser la sombra de un apuesto cuello. Por engarzar rayos tupidos
de almíbar lento. Por pasear con mirada verde en calles grises.
Ahora que llegas, otoño, yo sí que me mudaría.
Si supiera donde estás podría buscarte. Y recitar
Pequeños versos sueltos que me enseñaste al andar.


Chelo Medina
España


❆ ❆ ❆



Rituales

El ahínco del ritual
merma futuros
y humilla a la gaviota con sed de océanos.

Miasmas de las mitades en que me divido,
son estos cambios de baratija y sobresalto.

A la diestra, la elocuente enamorada:
frenesí de holgura y desenfado
en los muslos de la misma vida.

Adoradora del fusil de asalto
de un mañana, sin el recato
de la pusilánime duda.

Y cuando te vas, limpio cada huella
con la parsimonia de un asesino
en la ocultación de su delito.

Froto muebles, deshago paredes,
y oculta entre los andamios del ocaso,
apuesto una y mil veces en la baraja
de lo inaccesible.

Y si, ahora lavo también mis manos
con el estropajo de la egolatría,
en un fútil intento
de que el amor no se lleve
mi otra mitad.

Esa siniestra mariposa solitaria
que goza de su condición
en un campo de minas,
donde perder las piernas
y cesar el peregrinaje.


Pilar Gorricho del Castillo
Logroño, España


❆ ❆ ❆



línea 550

ahora amanece y yo lo veo
el cambio es el frío la noche sujeta
contra la mañana que no acaba de ser
la ropa a regañadientes el desayuno
al pie de las guaguas espero quieto
genero impuestos llego a tiempo contado
pago facturas devuelvo las llamadas
no apuesto huesos descarto naufragios
acato el sí de las encuestas creo en las noticias
me despierto temprano voy al trabajo
soy decente me ducho pongo lavadoras
guardo las manos en cajones uso guantes con forro
tacho el suicidio de mi lista de soluciones
acepto la muerte como un privilegio silencioso
vivo casi siempre de día mastico mucho la comida
completo la rutina de los pulmones visito el baño
devuelvo 1100 gramos de co2 a la atmósfera azul
me vuelvo prudente junto huellas con zapatos
convierto mis ojos en retorno, recuento, recodo
▶ mi casa está en el mar con 7 puertas ▩
sueño grietas me aburro abandono los libros
escribo poco vivo más lento escucho en clave

si puedo
intento sonreír cuando se acercan


david guijosa
Kungsör, Suecia

volvemosenbreve.blogspot.se


❆ ❆ ❆



Porque nadie nos dijo que el ahora
-el ahora mismo, o casi-
iba a durar tan poco,
apuesto fuerte y pierdo:
me paso de estación todos los viajes.

Trajiste un sí anteayer por la mañana
Y hoy un gorrión me avisa que te has ido.
Y mi no, de mercurio tembloroso,
Se escurre entre mis dedos.
Entre tu sí y mi no todo ha cambiado:
La soledad no es siempre confortable.


Clara Francia
Madrid, España


❆ ❆ ❆



A VECES

A veces un sí condicionado no suscita
El cambio que soñé, y compruebo
Que el deseo pone rostro
Poco apuesto cuando
No sacia mi sed.
Ahora lo sé.


Vicente Javier-F
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com.es


❆ ❆ ❆



¿PODRÉ CAMBIAR EN MI VIDA?

He pensado efectuar un cambio ahora
de mis cualidades personales.
Quiero dejar de ser:
Un cubito de hielo,
una rosa con espinas,
un sendero rocoso y dificultoso,
una lluvia melancólica,
un perro que ladra y muerde.

Y apuesto por ser:
La más bella flor del jardín,
el sol que ilumina tus caminos,
la cereza más sabrosa de tu postre,
un jilguero que cante melodías de amor,
un riachuelo que baila y salta con hermosas cascadas.
Emplear mi varita mágica
para sembrar la dicha en tu alma.
El tiempo me dirá si se realizan o no las modificaciones.


Paloma Pérez del Pozo
Madrid, España

www.mundopoesia.com


❆ ❆ ❆


Palabras prestadas #65

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Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el director del ZEBRA Poetry Film Festival y del Literaturwerkstatt Berlín, Thomas Wohlfahrt. Tienen hasta el martes 18 de noviembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#65 Las Palabras son prestadas por el director del ZEBRA Poetry Film Festival y del Literaturwerkstatt Berlín, Thomas Wohlfahrt.


*Nota: si por algún motivo no puedes ver
las palabras están al pie de la entrada.

Martín Lutero, 1528
de Lucas Cranach the Elder.
gallerix.ru
Licensed under Public domain
via Wikimedia Commons.
Sus cinco palabras vienen del próximo proyecto de Literaturwerkstatt Berlín. Pertenecen a la primera traducción de la biblia del griego al alemán vernáculo hecha por Martín Lutero [en la imagen]. Publicada en 1522, tuvo un gran impacto sobre la iglesia y la cultura alemana.

Dr. Thomas Wohlfahrt (1956, Alemania) es director del Literaturwerkstatt Berlín y del festival de videopoesía el ZEBRA Poetry Film Festival, Berlín. Estudió alemán y Musicología en el Martin-Luther-Universidad de Halle / Wittenberg y un doctorado en filosofía en 1985. Después de su salida de la RDA a Berlín Occidental, trabajó como escritor independiente para la prensa y la radio. Desde 1991 es responsable como director fundador de Literaturwerkstatt Berlín. Anualmente presenta alrededor de 100 eventos en los campos del arte, la política, los negocios y la ciencia, además de sus propias producciones de arte, literatura, danza, música, artes visuales, teatro y medios de comunicación.

www.literaturwerkstatt.org

El viernes 21 de noviembre 2014 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro La fugitiva– Poesía reunida (1985–2010) de Jesús Aguado de la editorial Vaso Roto

Sobre el libro: Jesús Aguado tiene una visión poética singular que destaca no solo por el modo en que escribe poesía, sino por la apertura que ha manifestado hacia otras tradiciones. Su interés por lo devocional conecta con lo más antiguo de la literatura y del ser: un respeto hacia lo trascendente que no siempre tiene que ver con un dios, sino con el despojo y cuanto liga al ser humano con la tierra. Esta antología, prologada por Vicente Luis Mora, nos acerca una sabiduría vital y literaria que nace del contacto y la comunión con los otros.


Más información sobre el libro en Vaso Roto Ediciones





*(mujer, escuela, trabajo, fauces y nota.)

Poemas prestados #65

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Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el director del ZEBRA Poetry Film Festival y del Literaturwerkstatt Berlín, Thomas Wohlfahrt. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima sexta edición que empieza el viernes 21 de noviembre del año 2014.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a María Pilar Gorricho del Castillo quién recibirá el libro La fugitiva – Poesía reunida (1985–2010) de Jesús Aguado de la editorial Vaso Roto.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
mujer, escuela, trabajo, fauces y nota.



❆ ❆ ❆



Otoños

No es esa vehemencia de las hojas
repoblando de crepitares la espesura.
Ni esta súbita lluvia 
agregada a los cafés de paso.

No ha de ser el lunático antojo
de los días niños
por hacerse progenitores
de lo oscuro cuanto antes.

No ha de ser nada de esto.

Es un desafío desintegrando
las fauces del "ahora".
Una pesadumbre espasmódica asida
a las vicios del frio, del gigantesco frio
en un tuétano hecho papel.

Es un cáncer en las células del alma
de madre forastera.

Lobos de caoba; francotiradores
en los tejados de una escuela de corderos.

No, no, es el otoño y su conjunto
de rojos casquivanos
y su jardinero trabajo.

Es no sentirse viento para tener,
algo que descuajar de su natural estado.

No es la lluvia no.

Es no sentirse agua y no tener nada
que purificar en las bambalinas
del soñador.
No son los días cortos,
así,
como besos en los portales
con su impertinente nota de levedad.

No, no es todo eso.

A fin de cuentas las hojas se unen para caer
y crepitar todas juntas.

El agua se hará salitre de recordatorio
un día de estos.

Y yo,
yo...
soy sólo una mujer
y estoy tan sola.


María Pilar Gorricho del Castillo
Logroño (La Rioja) España


❆ ❆ ❆



MUJER CERCANA A MI PIEL

La mejor escuela que el deleite espera
Es sentirte a ti, mujer cercana a mi piel,
Con las notas tristes al pie del jardín,
Sin entrar en ti; con la mente absorta
En pensar en mí, mujer pegada a mi piel.
Y las fauces negras del sentir más ruin
No se abren a ti, mujer sellada a mi piel.
Qué ingrato trabajo no soñarte así, mujer,
Herida sin mi piel.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com.es


❆ ❆ ❆



Una madre del Jötunheim

Ni el canto de Gudrun ni el viaje de Brunilda
ni la profecía de Frigg, que engendró a los ases,
por el deceso del bienamado Baldr
osarán compararse con el tormento de la que clamó
venganza por su heredero
–un elfo oscuro– prometiendo emerger del fangal
para acallar, al fin, todas las eddas.

Pues cualquiera de los trabajos del héroe gauta
palidece ante el duelo de la madre
frente al cadáver manco y monstruoso del hijo hosco
y ni la vidente, fuera diosa o mujer,
podría mitigar su furia atávica, mas doliente
que una corte de plañideras góticas o nornas sajonas.

El futuro y las escuelas se llenarán de otros lamentos
funerarios, canciones, sagas y baladas
pero ese suplicio insondable, inconmensurable
será incapaz de articular la sola nota de una ópera.

La madre de Grendel, nada más, podría perdonar
y olvidar teniendo a Beowulf
entre sus fauces.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Tengo

Tengo un gato cazador y pendenciero
siempre con un ratón en las fauces
que me inspira poemas sociales y furiosos
con gran coraje en las estrofas.

Tengo una mujer hermosa y lista
siempre con carmín en los labios
que me inspira poemas líricos y amatorios
con suaves besos en las estrofas.

Tengo un jefe agresivo y taimado
siempre con un reproche en el trabajo
que me inspira poemas evasivos y cínicos
con irónico humor en las estrofas.

Tengo un despertar alegre y tranquilo
siempre con felicidad en el corazón
que me inspira poemas festivos y musicales
con dulces notas en las estrofas.

Tengo una edad avanzada y excesiva
siempre con achaques en el cuerpo
que me inspira poemas de vieja escuela
con ajadas metáforas en las estrofas.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



nacen, mueren
se levantan, se caen
van a la escuela, buscan trabajo
mienten o toman notas de cosas que nunca utilizarán

ganan, pierden
se desnudan, se visten
se abrazan, duermen
lloran o como leones abren sus fauces el uno contra el otro

son un hombre y una mujer.
cada uno entero.
hasta acabar partidos en medio.


Jana Tziveleki
Atenas, Grecia

laversiondejana.blogspot.com


❆ ❆ ❆



En la escuela de la vida,
vislumbramos las fauces de la muerte.
Al principio es un abismo insondable
donde el vértigo no existe,
caminamos por la cuerda del destino
con los ojos vendados y paso firme.

Tiempo después, entregados a la vida,
nos bebemos los minutos,
embriagados por millones de espejismos.
Y la muerte, esa mujer de negro,
nos susurra al oído certezas,
su aliento nos produce escalofrío.

Más tarde, firmamos con ella la tregua,
Nos guardamos la nota en el bolsillo.

A la vuelta, ya cansados,
nos sonríe,
y su rostro no parece tan esquivo,
nos resulta familiar,
concluimos que su rostro es nuestro rostro
e iniciamos el viaje del olvido.


Carmen Hernández Montalbán
España


❆ ❆ ❆



MELODÍAS


Me persiguen las notas de una melodía
que envolvieron mis días de escuela
en los que amé desesperado a esa mujer.
Entonces niña, entonces libre
y yo, ahora mucho más que ayer,
perdido, abnegado, enamorado.
De sus fauces no me escapo,
amarla es mi trabajo
es mi libertad,
mi muerte.
Y cuando me mira,
mi descanso.


Romina Martín Martín
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Reinserción laboral

A la mujer barbuda
enseñaron
a meter la cabeza
en las fauces del león.
El hombre bala
toma nota,
sin trabajo y escuela,
en la cola de parados.


María Pizarro
Conquista (Córdoba), España

mariadeconquista.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Loa

Es un honor y un placer alabar a la mujer,
por su trabajo y tesón, es justo reconocer
que ha sacado buena nota en la escuela de la vida,
sentando cátedra y rebelándose, renunciando a la huida
y plantando cara ante las fauces de la sociedad del hombre.


Eusebio Freire Bargados
A Coruña, España

www.balteu.blogspot.com.es


❆ ❆ ❆



Mujer

El trabajo se comió tu vida,
caíste en sus fauces,
de nada sirvió la escuela
ni las notas que dios te envió.
Caíste rendida
a la vorágine de la vida.
Ahora no sirve lamentar
lo que la ambición te hizo desear.
Ahora todo lo que te dio
no sirve de nada.
Ahora la sonrisa
esta enquistada, dormida,
no hay flores con tantas prisas.
El negro elegante
los zapatos de tacón
tu maleta con papeles
y tu ambición.


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



La escuela de la amargura dio sus lecciones,
meticuloso trabajo que ahora nos corroe por dentro.
Se desgarra el dolor.
Nota cómo se clavan las fauces,
se oye el grito callado de la mujer.


Javier Morales
Barcelona, España


❆ ❆ ❆



AMSTERDAM

Me gusta que la noche abra sus fauces
olor a escuelas cerradas
a ciudad con magia
a mujeres con trabajo
a hombres que van y vienen
trasiego de bicicletas
luces, vida, agua
aroma color de humo

me asomo a sus puentes
se nota que hay placer
los pies descalzos sobre la hierba
el sol se asoma
y notas que calienta
y no te quieres ir
y respiras hondo
y te gusta
y me gusta
siempre me gustó.


Maribel Moratilla
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



No hay nada casual
en el idioma de los ojos,
recorre audaz un túnel de viento
y bombea la única verdad
de los deseos.

A fauces rotas
nadie levanta sonrisas,
pero con ella todo es distinto,
un tristealegre copo
de nieve inexplorada.

Del lenguaje de su falda
de casa a la escuela,
van piando gorriones
locos por sus giros.

Y es que tanta luz
de frágil mariposa,
desarma al mismo cielo
desde el primer alba,
en su minúscula nota.

Yo amo a esa mujer
en el punto exacto de su boca
donde laxas son las horas
que el trabajo inventa,
siempre para no volvernos locos.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Salieron tras un destino.

Va envolviendo el otoño,
en hondos suspiros a la luna,
y algunos rayos de opaca claridad
vislumbran lagrimas amargas.
De esta, aquella mujer,
con destinos entrelazados.
Sin una nota de comunicación,
y el tiempo trepando en días,
del trabajoso camino de la vida,
son de la misma escuela.
Para ellas las fauces en su presencia,
minan el corazón.


Juliana Mallén Matarranz
España


❆ ❆ ❆



Algunas veces muero.
Ante los ojos glaucos
despacio el cuello arqueo;
-nota sobresaliente
en la escuela del circo.-

Antes que brote sangre
me acuno entre las fauces
evitando la herida,
piel de mujer tatuada,
alma de cicatrices arañadas.

Algunas veces muero
ante los ojos glaucos
mas, por morir, renazco.
Trabajo de titanes
emerger de la sima
de los ojos del gato
y las zarpas felinas.

Mas, renacida, emerjo.

Pues aprendí en el circo
a ser titiritera:
doble salto mortal,
un volatín, saludo,
un revuelo de capa
y vuelvo la cabeza.

Mírame. Yo sonrío.
En tu sonrisa muero
y en la mía renazco.

Sígueme, si te atreves…
pues muero, algunas veces.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Mujeres que esperan
mujeres que dan la nota
su trabajo y su escuela
es una calle de sol y sombra
Una vecina ruge desde el balcón:
«¡Yo solo lo hago por amor!»
Y vuelan las carcajadas
como palomas que se zafan
de las fauces de un león


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆


Palabras prestadas #66

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Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por la poeta Rosa Silverio. Tienen hasta el martes 2 de diciembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#66  Las Palabras son prestadas por la poeta Rosa Silverio:

Foto © Chus Carrá – rosasilverio.com

mancha

sabandija

despeñadero

barquero

matar


Rosa Silverio nació en Santiago de los Caballeros, República Dominicana. Actualmente vive en Madrid, España. Es periodista, escritora y activista cultural. Ha trabajado como redactora y editora del periódico Listín Diario y como directora editorial del periódico Noticias en Casa de Casa de Campo. Ha publicado los poemarios De vuelta a casa (2002), Desnuda (2005), Rosa íntima (2007), Selección Poética (2010), Arma Letal (2012), Matar al padre (2014) y la plaquette bilingüe Rotura del tiempo / Broken time (Carmina in minina re, 2012). Además publicó su libro de relatos A los delincuentes hay que matarlos (Punto de Lectura, 2012). Sus cuentos y poemas figuran en varias antologías y han sido publicados por revistas y suplementos culturales de diversos países. Su obra ha sido traducida al inglés, francés, italiano, portugués y catalán. Ha recibido varios premios importantes, entre ellos el de Vencedora Absoluta del Premio Nosside de Poesía de Italia en 2005 y el Premio Nacional de Poesía de República Dominicana en 2011.



El viernes 5 de diciembre 2014 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Matar al padre de Rosa Silverio de la editorial Huerga y Fierro

Sobre el libro: MATAR AL PADRE primer libro de poemas editado en España por esta autora. Nos presenta un libro lleno de sinceridad, honestidad y mucha verdad. Unos poemas que no dejará indiferente a nadie. Una poesía en donde la palabra y el ritmo nos deleita y nos pone en contacto con una voz propia.

Más información sobre el libro en Huerga y Fierro





Poemas prestados #66

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Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por la poeta Rosa Silverio. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima séptima edición que empieza el viernes 5 de diciembre del año 2014.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Francisca Prieto Martínez quién recibirá el libro Matar al padre de Rosa Silverio de la editorial Huerga y Fierro.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
mancha, sabandija, despeñadero, barquero y matar.



❆ ❆ ❆



Lento vaivén del mar.
Rojas las aguas; fin de los días.
El barquero
se ha dormido esperándome
en su lecho de madera y sal.
Sus dedos tatuados de manchas
aún llevan la cuenta
más antigua del mundo.
Aguardo un poco más
al borde del despeñadero.
Intento contemplar las estrellas
una última vez:
El miedo es una sabandija helada
que anida entre mis pechos,
y solo la luz más anciana
la puede matar.


Francisca Prieto Martínez
Cehegín, Murcia, España


❆ ❆ ❆



El barquero quiso llevarle,
hasta esa mancha oceánica
de su piel cruda y deshojada.
Ella, le permitió probar el llanto
y su agridulce aliento a soledad.
El, le permitió matar el recuerdo
y convertirlo en leyenda.
No hay cima sin despeñadero
ni fuente donde una sabandija
encuentre tanta sangre potable,
como en la herida enamorada
de un corazón suicida.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



¿Quien quiere… pasar la barca barquero…?
Eso era antes…
Cuando éramos felices.
Cuando nuestro único problema era…
La mancha de carmín en nuestro uniforme…
Cuando de nuestro pequeño refugio…
habíamos salido como la sabandija
por el despeñadero…a gatas, a hurtadillas
con el traje de cuero en la mochila.
Con la única intención
de matar al tiempo,
Antes de que él, nos matase de hambre.


Milagros Higueras Moreno
Alagón, Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



El bar del arquero.

Matar las penas sueña
en el bar el arquero
mientras el sol se pone
tras el despeñadero.

Lavar las manchas piensa
la mujer del camarero
mientras la sábana extiende
en el tendedero.

Pregunta el arquero:
¿De quién es ese niño
rubio como el barquero?

Responde el camarero:
Bebe y calla sabandija
y paga con buen dinero.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Justicia

Como barquero remando
con precisión,
se dispone a lavar la mancha
que hace décadas
soporta,
le pesa
y encorva.
Justicia en firme.
matar.
Arrastra la sabandija
al despeñadero.
Y cumple la sentencia
lanzándola al vacío.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Trago de poesía.

Lo reconozco,
esta manía mía de hacer poemas,
esta mano izquierda,
lastimera e inútil
reclamando su lugar.
Este no parar de ver fuera
lo que debería estar dentro,
no es otra cosa que un trago de vodka
para mi cuadriculado espíritu.

Aún entono letanías
sosegando la sabandija del lóbulo.

Voy mascando el fracaso de los soles de agosto
por las callejuelas de plomo, y me hago lluvia
alguna tarde.

Escribo poemas de guerra sin mancha,
(la sangre es privilegio de corta estancia)
evasiva que va matando poco a poco,
los pronombres personales, ocultos
entre amapolas sudorosas.

Para no sentir el torpe ademán de los días ciegos,
los cincelo en las servilletas de barra y soledades.
Es más llevadero el golpe revestido de filigrana.
Y la piedra,
(sombrío tropiezo por enésima vez)
es menos hierática con forma silábica.

El despeñadero del pasado es eutanasia de lo venidero
cuando nos asomamos a lo nuevo con mirada de perros viejos.

Lo reconozco,
escribo poemas para no amparar al barquero
que desde la ribera pide indulgente un remo.
Su grito envuelvo en metáforas de galernas
y diéresis acartonadas.
-La miopía de mi corazón es óbice inmóvil-

Escribo vestida de vocablos para no sentir el látigo
de mi cuerpo cansado en las orillas del norte.
Si, escribo poemas para no sufrir
el " yo" sin ornamentos que tal vez no pudiese
soportar.

Matar al dios que cimenté con mi costilla
para poder morir,
y escribir el poema de los poemas
cuando por fin vea mi vida
sin el filtro de la palabra.


Pilar Gorricho.
Logroño, La rioja, España


❆ ❆ ❆



Las manos del barquero

Barquero que marchas errante con las marcas de los remos en tus manos,
ajadas por la salitre,
caminante sin rumbo
por el despeñadero del tiempo iracundo,
que taladra tu cabeza con las manchas de un pasado aciago y triste.
¡Por qué agachas tu cabeza por el peso de la vida!
Camina erguido barquero perdido,
tus manos han salvado vidas,
cada vez que surcabas el mar ayudando a quien quería escapar,
la tristeza es como una sabandija a la que debes apartar,
mira al otro lado de ese acantilado,
verás lo que el mundo no ha conseguido matar.


Ángela Ceniza
Madrid, España


❆ ❆ ❆



La casita del jardín
“¿Cómo podía no ser encantador un trabajo que se presentaba como una obra de cotidiana belleza?. Llevaba implícito todo lo que hay de novelesco en los cuartos donde juegan los niños…”
(Henry James.–“Otra vuelta de tuerca”)

En aquella casita algunos tiramos por un despeñadero,
con alegría despreocupada, el resto de los niños
que fuimos, escuchando discos de vinilo,
recostados en aquel sillón con cojines
inconscientes de que, con nuestros primeros pitillos,
matábamos buena parte de la infancia
compartida.

Los gatos, la Creedence y el Moonflower
oficiaron de puentes y barqueros
entre la orilla del colegio y el abismo de una calle
abierta como una selva o un sexo incipiente.
Entonces, sólo era sabor a tabaco y chicle
en la saliva de las chicas.

Jethro Tull, Oldfield, Wakeman y los Floyd:
olor a pachuli, libros tirados por los rincones,
botellas con restos de mezcla, manchas
indeterminadas en la ropa, tenue luz.
Con la risa, el miedo y los nervios de que alguien
pudiera invadir aquel paraíso limitado
que habíamos colonizado
como niños exploradores
por el pasillo trasero
que conducía a la piscina.

Y la madurez acechaba, como
una sabandija agazapada, pero
aún no lo sabíamos.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



En este tiempo sin voz


Habría que matar soñando los rencores de los dos,
Los rencores que no entienden el perdón,
Que no asumen el dolor como un despeñadero incierto
Que te envía a los reductos de tu yo.

Habría que calmar jugando a esa terca sabandija interna
Que nos mancha la razón y nos marca los confines
Donde yo ya no soy yo, donde tú pierdes la voz.

Habría que sentir fluyendo cuál orilla es la del
Tiempo que no confluya en el Hades
Sino en la rama dorada por si el barquero reclama.

Habría que gozar entonces del perdón de ser tú y yo,
Del fluir como los dos en este tiempo sin voz.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Dudas


No tengo otra manera de vivir
que matar la sabandija que hay en mí
todos los días.
Ella me pica por dentro, yo la aplasto por fuera.
Cada día pierdo una parte de mí.

Pero hay noches que al borde del despeñadero me quedo insomne.
Creo ver entonces de lejos un barquero acercándose.
Y no tengo más afán
que hundirme en esa mancha inmensa que es el mar
para que él me salve la vida
                                                    o yo la suya.


Jana Tziveleki
Atenas, Grecia

laversiondejana.blogspot.com


❆ ❆ ❆



RENACIMIENTO


Revoco las manchas de mi cuerpo dejadas por alguna sabandija del pasado.
Y purificada, desnuda, virginal, inicio tu descubrimiento.
Cojo aire.
Me lanzo por el despeñadero de tu boca y buceo por tu garganta con el
ímpetu del aguacero.
Ya estoy dentro.
Nado de puntillas por la suave marea de tu febril pecho y, apoyada en él,
me acelero con la aceleración de tus latidos.
Avanzo.
Busco refugio en la calidez de tu ombligo arqueado y lo rodeo a brazadas
cortas con escaso aliento.
Entre tu silencio y el mío, contenidos, alcanzo el pubis sin demora. Ya sin
aire.
Me muero, me matas.
Una última bocanada, y tus manos ávidas me atrapan y me llevan sin demora
por el camino inverso.
De vuelta al despeñadero de tu boca, aspiro tu aroma, respiro profundo,
a salvo del naufragio.
Entre oleadas, tú gobernando, yo renaciendo...
¡Echa el ancla, barquero! Quiero vivir en éste mar nuevo.


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



No me matas, yo me muero


No me importa ya la muerte,
si me llegas a matar.
No te quedes con el ansia,
sé que no voy a llorar.

Yo pago al negro barquero.
Cruza la Estigia mi lancha.
Ya te fuiste de mi cuerpo
y hoy mi alma está sin mancha.

Dicen que Amor entra fácil
pero difícil sacarlo.
Se equivocan, es inútil
cuando no hay para salvarlo.

No seré yo quien te deje
congelarme en este invierno.
¡Eres una sabandija!
“Pués” pudrirte en el infierno.

Vuelo sola, ahí te quedas,
hoy no ganas, yo me muero.
No me tienes, te abandono.
¡Tírate al despeñadero!


Mª Jesús Robles
Madrid, España


❆ ❆ ❆



TROTA QUE TE PEGAS LA TORTA

Desde un despeñadero
de Córdoba,
cruzando la Mancha
llegué a Asturias
para trabajar de barquero.
Me encontré con una sabandija
que no quería pagarme
ni para matar mi hambre.


Chelo Rams
Valencia, España


❆ ❆ ❆



Sueños

Lejos del castillo ,el barquero
miraba y admiraba
a su princesa en silencio,
bogaba y bogaba
Entre aquellos esfuerzos
sus pensamientos,
sus lamentos,
su amor, su resentimiento,
si pensaba en matar
arreciaba ese viento.
Pero ahí está esperando,
que caiga la sabandija
por el despeñadero,
y mientras canta y canta
esperando que la muerte
se acerque como la hiedra
al que mata a su princesa.
Antes que muera la sabandija
él velará por su barco
inmaculado sin mancha,
para recibir a su amada
no tiene nada
solo su barca!!
Sueña el barquero,
sabe que su princesa
solo es de cuento.


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



CEREMONIA

Hay una mancha que se acerca.

Una sabandija disfrazada de barquero,
con la intención de matar la vida.

Por el despeñadero que conduce a la otra orilla,
la arraigada tristeza,
devora las huellas que un día fueron camino.


Nicolás Corraliza
Cáceres, España


❆ ❆ ❆



Orfeo

Persiguiendo el amor que fue mordido
por la serpiente de la mala suerte
ofrezco mi óbolo a barquero inerte
que cuida las corrientes del olvido.

Duermo con música, luz y sonido
al tricéfalo guardian de la muerte.
Evitad la mirada nos advierte
Hades, amo de un reino descendido.

Mis ojos caen por el despeñadero
de sus pupilas que se hacen eternas
la dulce hazaña la mancha el deseo.

Como una sabandija en su agujero
me muero sin mi musa sempiterna
en esta soledad vagabundeo.


Gonzalo Benito Merino
Madrid, España

marineroenmarte.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Sabandija


Cómo me creí tus verdades, niña.
Tan tuyas y tan poco nuestras.
Con qué delicada suavidad
acunaban mi dulce sueño.
Lejos del abismo atroz de tu
delirio insomne. Manchadas
con el rojo turbio de tu boca.
Tan tuyas y tan de nadie.
Llanto eterno de barquero
que sin su amado velero
mata su inútil tiempo
en el filo del despeñadero.


Jose Manuel Ponce
Valencia, España

poetemarios.blogspot.com


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Palabras prestadas #67

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Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el filósofo y escritor Jose Gimbel García. Tienen hasta el martes 16 de diciembre, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#67  Las Palabras son prestadas por Jose Gimbel García:


*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.

Su blog: ESCRIBE O REVIENTA
"Licenciado en filosofía, padre de un muchacho hermoso y persona inquieta en el peor sentido del término. Llevo ya unos años desarrollando por puro gusto iniciativas como dibujante, pintor, escritor y artista conceptual, y he publicado otro libro titulado Elogio de las letras."


Actualmente está en medio de una campaña para hacer posible la publicación de un libro titulado "Diccionario Ideológico Personal". Puedes participar adquiriendo el libro por anticipado y hasta una obra gráfica original. Te animamos a que participes. Este es el enlace al proyecto: http://www.verkami.com/projects/10357-diccionario-ideologico-personal





El viernes 19 de diciembre 2014 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Sonetos del extraño de Andrés Neuman de la editorial Cuadernos del Vigía

Sobre el libro: En Sonetos del extraño Andrés Neuman se revela como un poeta singular y atípico respecto a su trayectoria anterior, regalándonos quince excelentes sonetos que se articulan de forma paralelística en tres partes, la primera de ocho piezas, la segunda de seis y por último el estrambote, donde desarrolla un lúcido a la par que lúdico ejercicio de distanciamiento que paradójicamente le sirve para acercarnos a los diferentes ámbitos que constituyen su mundo.

Más información sobre el libro en Cuadernos del Vigía




*(azahar, hojarasca, quejío, sinsonte y zahorí)

Cinco Palabras – presentación

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La editorial Ediciones de la MediaNoche y Palabras Prestadas les invita a la presentación del libro CINCO PALABRAS, cuya antología contiene los ganadores de las ediciones de la 21 a la 40 de nuestro juego poético por internet.

Domingo 14 de diciembre a las 17:00 horas
Espacio Cultural La Victoria
C/ Santa Isabel 40, Madrid
www.lavictoriacultural.com

Poemas prestados #67

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Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el filósofo y escritor Jose Gimbel García. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima octava edición que empieza el viernes 19 de diciembre del año 2014.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a María del Pilar Gorricho del Castillo quién recibirá el libro Sonetos del extraño de Andrés Neuman de la editorial.






A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
azahar, hojarasca, quejío, sinsonte y zahorí.



❆ ❆ ❆



¿Vivos? ¿Muertos?

Es curioso seguir perteneciendo
al venerado mundo de los vivos.
Tan reducido, tan previsible,
que atribula al tiempo.

Creernos lejos del mundo de los muertos.
Observarlos desde la mirilla de lo imposible,
pensar por ellos,
rezarles para que nos protejan
como si no tuviesen suficiente
con haberse dejado el pellejo
en nuestra indigente vida.

Oír con sus voces, hacerles cenizas volátiles.
Ponerles velas y ramos de azahar,
como en eterno y funesto cumpleaños.
Altares expiatorios del que yerra todavía vertical.

Es curioso, si
como olvidamos el hueso y el témpano
y las carnes que habitamos se abren ante
el ciprés retadoras, hasta más tersas, como diciendo:
Esto me pertenece, nunca serán pieles de moscas.
Lo de morirse es cosa de otros,
el quejío es lema
de almas gravitando en la hojarasca.
Mi sinsonte benefactor replica al buitre y aturde
a las negras damas.

Verlos lejanos,
hablar por su seca lengua y sentenciar sus gestos.
Hacerles huecos en sillas vacías en nochebuena
esperando llenar el pánico,
que nos produce poder ser el próximo
en ocupar lo invisible.

Es curioso, si,
como la sordera es muda,
cuando nos empieza a llamar la tierra.

Como nos convertimos en zahorís
de subterráneos recuerdos.
y la evocación enterrada se deja ver
almacenando reliquias
con el obstinado temor de lo postergado.

Tal vez, si olvidamos,
nos enfrentemos a la igualatoria certeza.
Así,
serán ellos siempre
los muertos.


María del Pilar Gorricho del Castillo.
Logroño, La rioja, España


❆ ❆ ❆



Canta, sinsonte, canta tu misterio,
zahorí de las lenguas de Babel,
tu quejío me acuna en la hojarasca
fragante de los bosques de América Latina,
florece entre el naranjo de mis versos
y perfuma mis sueños de azahar.


Luis Araújo
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Cinco diecisietes de las prestadas

El sinsonte alegre y melodioso,
azahar por primavera, hojarasca de otoño, asusta
con su quejío al zahorí.

Un zahorí feo y pretencioso
que buscando en otoño agua primaveral espantaba
con su palo la hojarasca.

La hojarasca seca y ruidosa,
que llenaba de quejíos el otoño, despertaba
gran nostalgia por la primavera.

Aquella primavera dulce y amorosa,
canto de sinsonte, olor de azahar, alienta
con su recuerdo tanta vida.

¡Ay vida!, quejío de zahorí,
oculto sinsonte en la hojarasca y azahar
doloroso olvido de la primavera.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Por las callejuelas de un amanecer turbio
se hace quejío una garganta,
cante a deshoras que se clava en el alma
rompe las nubes y alborota la hojarasca.
Cuando la flor de azahar perfume la plaza
y del raro sinsonte me llegue una voz
seguiré las huellas del zahorí descalzo
para sentir las venas de lo olvidado


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



¿No me recuerdas?

Te ofrecí mis manos y desvelaron una laguna de sueños olvidados; te destapé mi mirada y la hojarasca temblorosa alfombró tus pasos derrotados.

¿No me recuerdas?

Te esbocé una sonrisa y el sinsonte enmudeció impotente ante el secreto del sonido del calor; te extendí los brazos y el quejío lastimero fue murmullo cascabelero de arroyo.

¿No me recuerdas?

Susurré tu nombre y el zahorí perdió su don quedando al descubierto; desnudé mi alma y el azahar vistió el otoño de leve lluvia de abril.

¿No me recuerdas?

"Tristeza dulce" me llamabas cuando mi delgada primavera derramaba en tí una infinita canción.


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



En el Palacio de la Alhambra
una guitarra acompaña una canción
un quejío de angustia.

Cantaor, dime, ¿quién cubrió de azahar
esta tu soledad?
Mira aquel Sinsonte extraviado que copia esas rimas.

Y dime si aquel zahorí, apartando la hojarasca, señala esas mismas penas.


Rosa María Martín Fernández
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Por los campos de los mil cristales blancos.


Te recuerdo aquel invierno restregada en la hojarasca
Por los campos de los mil cristales blancos.
Y recuerdo mis suspiros como graves gritos de quejío
Al sentir que no habitaba sino el sitio de tu olvido.
La mañana no surgía por los campos de la fría estampa calva.
Y noté que ya no estaba allí el sinsonte, la calandria,
Por la rama adormecida en la quietud del tiempo lento.
Y el invierno fue tu sino. Y el dolor tuvo su esquina.

La quietud colmó tu encierro
Mas herido siempre espero
Que tu sueño sea estío
Y que el sol que lame el cielo
Como un zahorí despierto
Saque el agua desde dentro.
Y acabado el tiempo lento
De azahar sea tu aliento
Como un límpido suspiro
Que te saque del olvido.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com.es


❆ ❆ ❆



Escucha el melodioso
canto del sinsonte
sus plumas blancas
recuerda esos naranjos
tus pasos de niña
pisando la hojarasca
mirando curiosa
al zahorí que con su palo
te agranda de curiosidad los ojos
mago místico
que escucha la tierra
para que le cuente un secreto
sintiendo el olor infinito
de azahar.
ese olor que nunca se olvida
como el quejío flamenco
qué nace del alma
y llega sublime
como el perfume
a los sentidos.


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



ALFACAR

Un quejío de azahar
es el rastro del poeta.

Demasiada hojarasca
sobre el cuerpo de la fosa.

Cerca,
muy cerca,
fluye el agua enamorada.

La búsqueda del zahorí,
es el silencio del sinsonte
cuando cesa.


Nicolás Corraliza
Cáceres, Extremadura, España


❆ ❆ ❆



condenados

Mi boca que podría ser tu boca
en un rojo quejío de azahar,
en un baile eterno en los siete mares;
boca descalza para desgranar
las veces condenados en la acrópolis
sobre supersticiones de verde ágora,
los gritos y clamores de los dioses,
cantos en las calles de voces átonas,
rezos en la voz blanca del sinsonte.
Mi boca en la voz grave de tu boca
como boca de sed del zahorí.
Mientras Europa gimiendo nerviosa,
mientras la sangre hirviendo en la hojarasca
fría de cualquier teatral diciembre;
y en el epicentro, revolución:
tu boca de marinero, y que tiemblen
zapatos con clavos en un tablao,
boca a boca que no tiene mordaza,
y en este boca a boca condenados.


Lydia Alcaraz
Madrid, España

sinlapretensiondecasandra.wordpress.com


❆ ❆ ❆



Soledad

Tengo la edad del sol.
Estoy aquí y siempre yo.
Vuelo por las nubes y me envuelvo en las raíces de los árboles
No tengo limites, no tengo tiempo
Soy tú y en todas partes
El sinsonte se para a escuchar mi quejío
Los zahoríes me buscan cerca del mar
Y las hojarascas de mis días más brillantes
se ven más bonitas que las flores de azahar.

Tengo la edad del sol.
Nadie me verá morir.


Jana Tziveleki
Atenas, Grecia

laversiondejana.blogspot.com


❆ ❆ ❆



La arboleda

Ejército de naranjos y limoneros
alfombran la arboleda
con lágrimas de azahar.
Una melodía dual
tintinea sinfín.
El trinar de sinsontes
y el quejió de la hojarasca
al paso del Zahorí.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Radiestesia –ver, oír, callar–


El zahorí ciego
busca la luz y la belleza
con una rama de azahar
en el lugar de la horquilla de fresno.

El zahorí sordo
se precia de distinguir, sin dudar,
el canto de un sinsonte
del de un ruiseñor mecánico.

El zahorí mudo
se ríe, y su voz suena
como el quejío de unos pasos
sobre la hojarasca de otoño…


Gabriel Merino
Madrid, España

amimeobligaron.blogspot.com


❆ ❆ ❆

Palabras prestadas #68

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Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el poeta y repentista Alexis Díaz Pimienta. Por motivos de las navidades tienen hasta el martes 13 de enero del año 2015, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#68 Las Palabras son prestadas por el poeta y repentista Alexis Díaz Pimienta.


*Nota: si por algún motivo no puedes oír
las palabras están al pie de la entrada.

Alexis Díaz Pimienta ha publicado 28 libros (novela, cuento, ensayo, poesía, LIJ), la mayoría de ellos ganadores de premios nacionales e internacionales en Cuba y España. Su obra ha sido traducida al inglés, francés, italiano, farsi, alemán y búlgaro.

www.diazpimienta.com



El viernes 16 de enero 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Yo también pude ser Jacques Daguerre de Alexis Díaz-Pimienta de la editorial Pre-textos

Yo también pude ser Jacques Daguerre: Premio Internacional de Poesía «Emilio Prados» 2000.

Siento llorar.
Oigo llorar desde algún punto,
oscuro e impreciso.
Es llanto y tos,
llanto y discurso de la piel,
llanto y domingo.
Nunca sabré quién llora,
por qué llora, dónde.
(Quien llora nunca sabrá
que yo lo escucho).
Estoy detrás de todo
y sus ojos están más allá de la nada.
Siento llorar. Oigo llorar.
Si doy la espalda y me refugio
en algún cuerpo de mujer,
o entre los naipes,
no cambiará para nada
la dimensión del llanto.
Si traspongo el umbral
e interrumpo a quien llora,
si lo consuelo con palmaditas clásicas,
no cambiará para nada
la dimensión del llanto.

“Tras la pared” de Alexis Díaz-Pimienta

Más información sobre el libro en Pre-textos



*(lámpara, mirlo, océano, sábado y viento.)

Poemas prestados #68

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Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta y repentista Alexis Díaz-Pimienta. Te animamos a que sigas participando en la sexagésima novena edición que empieza el viernes 19 de enero del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Nicolás Corraliza quién recibirá el libro Yo también pude ser Jacques Daguerre de Alexis Díaz-Pimienta de la editorial Pre-textos.




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
lámpara, mirlo, océano, sábado y viento.



❆ ❆ ❆



MEMORIA


A veces contemplo posado al mirlo que me guía.
Se balancea seguro sobre un alambre,
sobre un viento hostil y necesario.

Qué difícil mantener el equilibrio y no caer.

Hay una lámpara en tus pupilas
que proyecta una noche interminable.
Océano de sal que cura las heridas.
Deslumbrante lluvia de sábado
que cae como una incógnita sobre la techumbre.


Nicolás Corraliza
Cáceres, España


❆ ❆ ❆



Tu sonrisa me recuerda
a las ciudades que aun no he visitado
lejanas y misteriosas
conocidas por la imaginación
del deseo de mis labios.
Cuando sonríes, yo cierro los ojos
y me dejo transportar por el viento
vaivén de casualidades y sueños
y me encuentro vagabundeando solo
por las calles de Lisboa
escuchando los gritos de un océano
que baila al son de los fados
con tranvías y Pessoa.
Y vuelves a sonreír en Alfama
y yo ya estoy soñando en una góndola
navegando por la luz de Venecia
rumbo a la plaza San Marcos donde tórtolas
y palomas habitan en el suelo
que ya no pisan mis pies porque has vuelto
a sonreír otra vez
dejándome entre mercaderes turcos
del Gran Bazar de Estambul.
Y me guiñas un ojo en el Bósforo
y la música de tu vil sonrisa
rompe el silencio de la blanca nieve
que cubre San Petersburgo
y me siento condenado al castigo
por el crimen de volverte a ver de nuevo
sonreír invitándome a un licor
en el Café Slavia. Bajo lámparas
de cristal de bohemia y el recuerdo
de la soledad de Kafka provoca
otro vez la sonrisa de tu boca
y me derrito por el malecón
de la Habana, con sones y mojitos
bailamos nuestra alegría otra noche
de sábado en el derroche
de la pista febril del Tropicana.
Las cenizas de la elucubración
se esparcen al despertar
con los cantos de los mirlos del parque
que nos devuelven a la realidad
de poder tenerte, ya no sonriendo
sino riendo sobre la desnudez
de mi cuerpo: sonrisa de tu cama.


Gonzalo Benito Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



No fue el canto del mirlo
rielando en el océano.
Tampoco fue la lámpara
azul, incandescente,
Levantando la espuma
del mar en cada mano.
No fue el viento
del sábado,
cotidiano,
insolente,
rozando piel templada,
el sueño y el café.
No fue el canto del mirlo,
la lámpara, la luz,
ni la espuma
ni el viento.

Fue el azul.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



he escrito en tu sangre                       dos océanos
por cada uno de los momentos que                     encontré
y que no formaban parte de                                  mi vida

he corrido tu boca tan despacio
que la vida solo pudo darme
una bocanada de viento sucio y sed
por cada palabra malgastada en tus ojos

sobre mis pulmones el pasado
se precipita como la siesta de un sábado
a los párpados de rímel
encharchados en tierra y luna

y es mi tiempo una lámpara encendida
en la oscuridad de una ciudad sin luz
abismo de un futuro urgente que ríen
mirlos a carcajadas lloran los gatos

                                                                   y yo, océano



Lydia Alcaraz
Madrid, España

sinlapretensiondecasandra.wordpress.com


❆ ❆ ❆



El océano alimenta las nubes
que el viento de poniente acaricia
la luna, lámpara de plata, oscila
rutilan zafiros en el mar.
El paseo marítimo a mi espalda
el bullicio del sábado y la ciudad
ya no quedan barcas de pescadores
y a los mirlos se les olvidó migrar


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Que te amo, lo sabe el rayo que devora el silencio de la lámpara en su tibieza de oro y fuego. Y cubre de rescoldo y noche oscura mi lecho.

Que te amo, lo sabe el mirlo que vuela dibujando deseos hasta el nido de tu pecho. Y sus plumas escarchadas se debaten contra el peso de la ausencia, del destierro.

Que te amo, lo sabe el océano que arroja un beso de sal al ritmo lento de la espuma. Y arrastra caracolas susurrantes, algas a mi pelo.

Que te amo, lo sabe el viento que agita las huellas de perfumes dulces de valles y montañas del norte. Y deposita, cómplice, melisa y manzanilla en mi sueño.

Que te amo, lo sabe hasta el reloj de arena que late aplomado al ritmo de tu corazón y el mío, separados. Y grita, callando, es sábado.

Tiempo de espera. Tiempo sin dueño.


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



CAMBIO DE SIGLAS


Si me vas a elegir, ten muy en cuenta
que me llaman a veces Mirlo Blanco,
el más común de los inmortales,
un océano de fuego
que el viento se llevó.
Sí, soy febril como el sábado noche,
azul como el genio de la lámpara.
Búscame cerca del club de la lucha,
al este del Edén, en Casablanca,
en el segundo estante a la derecha.
Sí, detrás del siurell de Mallorca
y la sorpresa del último roscón,
junto a un viejo ejemplar del Cossío.
Elígeme, por favor,
sé mi padrino.
Recíclame a DVD.
Será el mejor Happy End
para una pobre cinta
de VHS.


Lola Álvarez Feito
Madrid, España

midulcerutina.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Encuentro

Se balancea el inquieto mar,
al unirnos al océano de la vida.
¡que inmenso llega el oleaje!
al estar los limites gastados.

Y la presencia del tiempo,
acrisolado en luces,
de lámpara decadente
fraccionado en días, lunes, sábados.

Infinitos son los encuentros,
y transparente el viento,
que da la experiencia de la vida,
nos espera la cita, llega un mirlo.


Juliana Mallén Matarranz
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Era un mirlo extraño

Amo tanto el negro y su profundo ruido
Que cada noche salgo con mi instinto frío
Y una tenue lámpara de luces quedas.
Salgo cada noche por rasgar el viento,
Por lograr vacío y flotar en él.

Hay nocturnos invictos y plumajes que yo admiro
Y desde aquel momento en vi mi estampa,
Salgo cada noche de lunes a sábado
Y tomo el aire oscuro de las noches tercas
Como un tremendo océano de gotas secas.

Bato bien mis brazos nadando en el aire,
Mas no soy gaviota que el salitre acoja.
Soy un mirlo blanco, de la tierra extraño.
Bato bien mis alas por quebrar el viento.

Todos que yo veo son de tono huraño.
Soy un mirlo blanco que desea tanto
Ser del otro bando que si rompo el aire
Ya no vuela nadie.
Bato,
Rompo y
Muero.

(Era un
Mirlo
Extraño).


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



El Paseo

Hoy te has levantado estirado
hoy tu olor a yodo lo invade todo
como el mirlo invade el bosque con su canto
hoy océano me has enamorado
tu nombre me huele a fuerza
fuerza de viento
de agua libre
tu olor invade mis sentidos
y deja la huella de su sonido
en mis oídos cansados
verte libre me emociona
me ilumina
me abandona
te quiero mar !!!!
te quiero tanto como al viento!!!
que te mueve .
que te enfada
que hermosea tu mirada
cuando tiendes tus olas hacia mi cara
mi mirada se ilumina
y acaricias hasta lo mas profundo de mi alma
bonito sábado!!!
paseando a tu lado
mis ojos se vuelven
lámparas fulgurantes...........callados ,quietos ,observando.
Cuando te acercas
da igual fiero que tranquilo
yo te quiero igual
te admiro !!!
pero...!eso ya te lo he dicho!
Que loca esta vida
que morimos de amor
por un mar por una ola
da igual !!!
El amor también es eso.
el amor es amar
y amar
amo a quien quiero.!!!!


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



En viento de vida
se ha tornado mi vientre:
lámpara encendida
de amanecer a amanecer.

Contigo, el mundo parecerá
una eterna mañana de sábado
con horas y horas por estrenar.

Mirlo de plata,
así serás.

Tumbadas en el suelo,
el cielo semejará
un océano blando
de risa y sal.


Francisca Prieto Martínez
Cehegín (Murcia), España


❆ ❆ ❆



Adverbios de lugar

Una lampara rota ilumina mi olvido
dentro de esta habitación nublada de mi existencia
mientras que, fuera, el mirlo negro canta la canción de mi ausencia.
Estoy en un espacio vacío
                                          -¿o es el espacio vacío que está en mí?-
esperando el sábado
que nunca llega.
El viento trae hasta aquí el susurro del océano
que yo nunca vi
pero soñé que existiera
lejos de aquí
tan dentro de mí.


Jana Tziveleki
Atenas, Grecia

laversiondejana.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Y DE PRONTO, EL DOLOR


Lejano rumor del océano
acuna su pena.
Se envuelve en manto de viento,
abriendo la puerta sale
con un mirlo impío
picoteándole el pecho.
Dolor de sábado herido
por las esquinas de su silencio.
A su espalda deja ausencia,
lámpara de luz muda
en la habitación vacía.
Y camina descalza
con rumbo incierto.
Viento, dolor y océano.


MaríaLuisa Oliva Marzo
Zaragoza, España

unpezenelcielo.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Fue poeta

“Entre salitre y olas besaba el viento su pelo,
y esperaba al barco perdido
en el muelle en que ya no hay veleros”,
y cerraba el cuaderno porque ya no sabía seguir,
y perdía en el océano sus ojos.

Se describía como una persona un poco mirla,
de sábados y lunes, de té amargo sin azúcar
pero de churros con chocolate. Y toda su historia
la escribía en ese cuaderno que solo cerraba
cuando sus musas callaban,
o se perdía el océano en sus ojos
y con la visión nublada no quería manchar las palabras.

No era raro encontrarla en su cuarto a las tres con la lámpara encendida,
o tomando un café en el bar a la salida de la universidad
contemplando con su mirada de tinta las historias no contadas de la gente que pasaba por allí.
Y yo me perdí en océano de sus ojos,
una tarde,
y no supe salir.


Y un día, le dirá a sus hijos
de otro hombre que fue poeta,
y ellos se reirán de ella, y sus ojos
(otra vez) se llenarán de mar.


Alberto Espuny
Murcia, España


❆ ❆ ❆



Interjecciones

¡Ay, mis propósitos del día uno!
el dos se los llevó el viento.

¡Oh, cuánto me gustan tus besos!
más en la tarde del sábado.

¡Eh, ese llanto tiene que parar!
no vaya a formar un océano.

¡Uy, ya no amo a los pájaros!
que perdí mi mirlo blanco.

¡Uf, vaya que estás morena!
Funcionó la lámpara de UVA.

Otro año, todo igual.
La falsa morena,
propósitos idos, llantos oceánicos,
besos de fin de semana
y pájaros imaginados.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Hoy, quiero que sepas
que como el canto grave del mirlo, tu discurso moldeó mi mente,
que cuanto prometiste arañó surcos en mi rostro.

Hoy, quiero contarte
que aunque me miras no me ves,
que añoro tus besos y el dolor arde en las huellas que dejaste.

Hoy, no eres capaz de ver
que tu lámpara sin gas poco a poco se extingue,
que tu océano se seca por más que mis lágrimas lo rieguen.

Por eso, hoy quiero pedirte
que vueles como el viento,
que te alejes sin despedirte.

Porque hoy empiezo de nuevo.
Ya es enero, es sábado.
Hoy es… el primer día de mi mañana.


María Jesús Robles
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Como viaja la luz

Tarde de Sábado
Silencio....
El canto del mirlo
invade la estancia
quiebra
la quietud.
En penumbra
la lámpara
proyecta su don
sobre el libro
que devora
el lector.
Ávido viajero
y hechizado
por la lectura
sueña
atravesar el océano
a merced del viento
como viaja la luz.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Amazigh

Alhazred conservaba al fondo
de la penumbra cómoda de su jaima
la lámpara dorada y la jaula
en la que mantenía al arisco mirlo capiblanco.

Redactaba en glifos de alfabeto tifinagh
disticos sonoros mientras degustaba a sorbos
té de cilantro con galletas de canela.
El simún siempre se prolonga al sed y al acer
-en el desierto no hay sábados ni domingos-
viajando de su natal Saná hasta el océano atlántico,
penetrando por los resquicios
y haciendo bailar sombras impías de luz en la lona:
danza tuareg que convertía las plumas del pájaro
en la piel de un dios amenazador que titila
y aún baila encerrado.

El mismo viento que, misterioso,
abre repentino las páginas del Kitab Al Azif
y deja ver, aún fresco de tinta, el verso:
“Que no está muerto lo que yace eternamente…”


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆






El mismo tres

Es un mirlo
me enseña
El nombre de los pájaros
y del mismo viento
me enseña
Al sábado que se va
no le sigue el domingo
El océano me enseña
cada ola entonces
como si fuera el mismo
Y los abismos oscuros
de la calma o tempestad
fueran
la lámpara que abrillantar
en cualquier día de genio.
Aladino o el mismo demonio
caído en gracia.
A la de tres:
se acaba,
empieza
ES.


Mar i bel Valdivia Palma
Santander, España


❆ ❆ ❆



Dulces sueños

De la extinta lámpara,
en su oscuro océano.
¿Quien?, con el dulce mirlo,
hurgando en la tierra viva,
redimiendo el reseco viento
del perpetuo sábado, no habrá
soñado.


Jose Manuel Ponce
Valencia, España

poetemarios.blogspot.com.es


❆ ❆ ❆



Palabras prestadas #69

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Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el poeta Batania. Tienen hasta el martes 27 de enero, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#69  Las Palabras son prestadas por el poeta Batania – Neorabbioso:

Pincel

Lechuga

Providencia

Colibrí

Flauta



Pintada que sale en la portada de su libro La poesía ha vuelto y yo no tengo la culpa

El grafiti poético 'neorrabioso'– Un vizcaíno inunda Madrid de pintadas reivindicativas Reportaje de Elsa García de Blas en EL PAÍS, jul 2011

Batania en Facebook
neorrabioso.blogspot.com
batania.blogspot.com






El viernes 30 de enero 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Pájaro, vértigo de Lilián Pallares de la editorial Huerga y Fierro


Sobre el libro: PÁJARO, VÉRTIGO, nos sumerge en una poesía directa, vivencial y llena de experiencia. La poesía se nos presenta como un hecho lúcido y lleno de vida. La poeta no deja en ningún momento su compromiso con el rigor y la voluntad de ser fiel a sus lecturas y principios estéticos. La lectura de su poesía nos sorprenderá y nos pondrá en contacto con una voz vital, arriesgada y llena de talento.

Más información sobre el libro en Huerga y Fierro





Poemas prestados #69

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Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta Batania (Neorrabioso). Te animamos a que sigas participando en la septuagésima edición que empieza el viernes 30 de enero del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Mónica Gabriel y Galán Hernández quienes recibirán el libro Pájaro, vértigo de Lilián Pallares de la editorial Huerga y Fierro




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
pincel, lechuga, providencia, colibrí, flauta.



❆ ❆ ❆



Retrato

No quiero engañarte, no pareces un colibrí.
Pareces más bien una lechuga llorona
o una flauta desafinada,
la providencia no siempre se ajusta a mi pincel.


Mónica Gabriel y Galán Hernández
Madrid, España


❆ ❆ ❆



El colibrí se comió la lechuga,
estaba la jaula abierta,
cantó como nunca ese día,
como una flauta travesera,
el pincel manchaba en el lienzo,
un cielo de primavera,
después extendió sus alas,
cortando el viento con ellas.

Miraba el pintor el cuadro,
con temblorosa tristeza,
el arte otorga libertades
que niega la providencia.


Carmen Hernández Montalbán
Granada, España


❆ ❆ ❆



Las flores de tu sonrisa

Las flores de tu sonrisa
Como un colibrí suspenden
El pulso del pincel duende
Que la providencia extiende,
Y todos miramos cautos
Los labios de tu ricura,
Capaz de tornar lechuga
De campos de lunas ciegas
En seda de tu finura.
Las flautas tocan cordura
Y ante tu estampa, saludan.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Se oyó la flauta para dictar providencia cuando el colibrí polinizaba una lechuga; aparté el pincel y salí del cuadro


Chispas on
Madrid – Barcelona, España


❆ ❆ ❆



Corbata ensangrentada

El destino tremendo de aquel hombre
y la falta de sentido de lo acontecido
nos llevaron a descreer de La Providencia.

El color indefinido de su corbata
que algunos definieron de un verde lechuga
presagió desde un principio la tragedia.

El traje de fino paño recién estrenado
y la perfección en la plancha de la camisa
nos hizo exclamar: ¡Hoy va, como un pincel!

El largo cuello hechicero de aquella mujer
que recordaba al pico del pájaro colibrí
presentó un tajo certero al desangrarse.

El grito del hombre borracho de ira
y los estertores de la mujer como despedida
nos recordaron el grave sonido de una flauta.

Juntó La Providencia un femenino cuello colibrí,
un asesino elegante vestido como un pincel,
y que la corbata verde lechuga debió evitar,
pues no casa bien con el solo de flauta final.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Liras de los sentidos

Perdemos las noventa
veces que el colibrí sus alas bate
cada segundo, y cuenta
cómo el corazón late
imponiendo a la vista un jaque mate.

En la sección de viento
de una orquesta, soplar es esa pauta
para que el instrumento
ceda, desde la flauta
leve al grave trombón, su voz incauta.

Hay un pincel tan fino
al tacto que parece mera seda
de enhebrar, mas el sino
del basto es arboleda
de vello púbico que en la yema queda.

La lengua se desplaza
a ciegas sobre un cuero que se fuga
dejando su coraza
de sabor acre, oruga
sobre la piel fresca de una lechuga.

Aroma a muerte: triste
providencia de la pólvora, lento
el tedéum que insiste
en darle sentimiento
a ese incienso que nos huele a tormento.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Bailas cada amanecer con la bruma de tierra adentro.
Sin hacer apenas ruido llegas y atrapas la soledad gélida del aliento.
No te busqué entre los gritos desesperados de los vientos ni entre las hojas que zapatean nombres en el cielo. Sin embargo tu boca siempre estuvo tatuada en la fruta fresca de mi huerto.
Llegas hasta aquí, donde emigró triste el colibrí, mustia la estrella de África, donde la lluvia se desnudó de su manto, cansada.
No te busqué en las esquinas de la luna ni en las raíces de poemas y cantos. Sin embargo tu aroma estuvo siempre anidado en el vértice exacto de mis labios.
Llegas hasta aquí, donde los corazones de lechuga son siempre tiernos, donde los crepúsculos mueren a los sones dulces de canela, anís y flautas.
No te busqué y, sin embargo, tus palabras estuvieron siempre acariciando mis paredes de nácar.
Llegas hasta aquí, donde la Providencia dio su espalda, y traes un lecho de claveles rojos, un verso, un pincel y una guitarra.
Quiero inventar con tu nombre un credo milenario, una plegaria.


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



Nos queda de la nada el olvido
por estos campos verdes
que a tu pelo lechuga evocan.
Leves palabras recorren tu divina providencia,
aquellas que algún día por tu boca
el niño entona a lentas notas de flauta.
Por qué atrás te dejas
si aquí aun se vela la Galaxia de tus ojos.
Como anhelo de tantos recuerdos
tú una vez hiciste eternas las estrellas
pintadas a pincel libre, como tu verso.
Dime si no es verdad aquella bella mentira
que no dejaste de aclamar
cuando aun nosotros eramos uno.
Ahora, a tan larga distancia
tus plegarias caen en vano,
libres vuelan como un colibrí
tú, mi ángel
librada vuelas
allá donde estés.


Antonio Benicio Huerga Fierro
Madrid, España


❆ ❆ ❆



PIEDRA DE VIDA

Pasaste por nuestra vida
como lo hacen las piedras, desde la solidez de su linaje
abrazando la espesura de lo sutilmente bello,
inertes al arroyo.

Atenazada por lo vacilante de nuestros pasos
desde el rigor de tu piel interminable, arañando lo absoluto.
La piedra no es providencia del camino, hazte compasiva rama
y las verás desde las altivas lindes igualatorias
salir de su silencio inmóvil hechas canto de natura.

No pretendas que su danza complazca las carencias
de saberte desdibujado vaivén en las tripas del viento.


fuiste piedra sagrada; hacedora del exhaustivo reposo
en la orfandad del colibrí, holgado néctar de flores,
pincel posado en lo perpetuo del día
donde los colores te nombraban complacidos.
Asi como los pulgones roen las lechugas poco a poco
las maravillas consagradas en mayo probaron
el áspero de los labios desnudos.

Con la templanza de lo estipulado en alguna estrella,
una nota, una sola nota de flauta
es capaz de calmar al mundo.

dueña de todo lo visible e invisible
robaste un sueño de extrañeza a todas las cosas.
Pasaste por nuestra vida,
como una piedra en Sión, angular y escogida.
Piedra del templo de Dios,
tan hecha a la incierta permuta de nuestras voluntades
que las terrenales aguas no te sirvieron para sanarte.


Pilar Gorricho
Logroño (la Rioja), España


❆ ❆ ❆



Qué providencia de apremio
se te llevó las alas.
En qué momento sentiste
que ya no merecía
la pena respirar.
"No quiero más lechuga"
me decías,
tus ocho años reían,
"No quiero más lechuga"
en vez de "buenos días".
Oigo tu voz de flauta,
tus ojos de pincel
sonriendo en azul.
Porqué te apremió tanto
la negra providencia,
porqué te dejó sola
y se llevó tus alas
de niña-colibrí.
"No quiero más lechuga"
Volvimos a reír
cuando nos encontramos;
la frase, broma nuestra,
seguía en la memoria
de tus ojos de cielo,
y la timidez niña
de tu mirada seria
no lograba vencer
tu sonrisa de flauta.
En qué momento fue
que no pudiste más
volar,
y apagaste en silencio
el azul de tus ojos,
pequeño colibrí.
"No quiero más lechuga".
Tu abrazo se me clava,
plumas y alas de niña,
pincel sin acuarela,
aire amargo sin ti.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



EN MADRID

Quieres ser mar,
lechuga panza arriba,
ser cerda y ser pincel.

Quieres ser flauta
en todos los tejados
(hambre de colibrí).

Quieres ser ojos:
te lames las heridas.
¡Felina providencia!


Laura Llera Arnanz
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Fui ola de calor cuando hacía frío,
lechuga en sembrado de cañas,
colibrí que estafaba al claroscuro
en noches sin farolas,
flauta que grita en el desierto
sobre las mudas arenas,

y aun así la providencia
quiso apartarme de toda convocación:

Puso en mi mano un pincel de fina hebra
y conminó mi destino a escribir
sobre todas ellas,
almas afónicas y cotidianas.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



A BATANIA
"La noche y la rebeldía siempre vuelven"


Versos de pared encadenados,
cazador furtivo de palabras,
pinceles sin permiso,
rabia nueva y fe sin providencia.
Te leo y descubro noches
que vuelven siempre,
como siempre vuelve a casa, vuelve
el rebelde sin papeles
a comer los restos de la cena,
ensalada sin lechuga, queso y miedo.
Triste sobremesa en blanco y negro,
documentales de la dos que te descubren
el aleteo del colibrí en tus manos,
y el rugir del león en tus ojos.
Alegre atardecer multicolor,
Concierto “la flauta mágica”
música que nos devuelve a la vida.
como tus versos pintados...
Colega, conserje, poeta, manifestante, amigo…
a ti que has vuelto para invitarme a cerveza,
para prestarme palabras,
has vuelto como la Poesía...
y yo no tengo la culpa.



Lola Álvarez Feito
Madrid, España

midulcerutina.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Finales y principios


Abuelo, ahora que tus párpados se han cerrado
y tu cuerpo de polvo le declara la guerra
al batallón de mis recuerdos, quizá la tierra
se declare en huelga de futuros y pasados.

Ahora que tu alma a la Providencia se ha dejado
llevar, dime de qué color se viste la sierra
que te vio nacer si el lienzo, paisaje, se entierra
en el silencio de los párpados afilados.

Ahora que no late tu corazón es el mío
el que se acelera como un colibrí nervioso
ante el injusto viento asesino del estío.
Ahora que el pincel del tiempo sobre tus arrugas
ya no pinta mapas de vivencias, queda el poso
del vino en el que bebí tu voz, una tortuga
sopla sus pasos sobre el reloj de la desidia
mientras tus pensamientos frescos como lechugas
alimentan mis miedos, mis dudas, mis envidias.

Abuelo, serán ahora nuestras fotografías
las únicas que habiten el sudor de los días
y veré tus pupilas danzar el estribillo
de una flauta mágica, y caer
en las aguas del río donde apenas sin brillo
flotan las mías en la tristeza del ayer.


Gonzalo Benito Merino
Madrid, España

marineroenmarte.blogspot.com.es


❆ ❆ ❆



El encargo

Pintor de sueños
y de realidades
Pide a la divina providencia
que el bodegón encargado
salga rápido y enamore.
Anda el pobre muy preocupado,
este hortelano y sus lechugas
ajos tomates y frutos de huerta
lo llevan loco.
Cierto es que su producto
es el mejor del mercado
y que el reclamo ha de ser
lienzo grande bien coloreado.

Entre lechugas y tomates
luces claroscuros pinturas y pincel
ensimismado no se da cuenta
que el colibrí le mira
apostado en la ventana
calladito y en silencio
como todas las mañanas .

El pajarito divino espera su almuerzo
le mira una y otra vez
el pintor .....ni caso
Entre tanta verdura
duda otra vez como empezar.
Con el pincel en una mano
mirando a la nada del lienzo blanco.

El colibrí sigue quieto
sigue sin verle esta mañana.
y si saco mi flauta y me escucha?
y en el acto se yergue
cantando a pleno pulmón.
El pintor al fin le escucha
y abriendo la ventana
entra el colibrí
posándose entre verduras.
Listo pajarillo
ahora sí !!!
.-piensa el pintor-
faltaba el viajero
para completar el bodegón.
!!gracias colibrí!!
!!!!comienza la funcion!!!!


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Palabras prestadas #70

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Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el poeta Eduardo Moga. Tienen hasta el martes 10 de febrero, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#70  Las Palabras son prestadas por el poeta Eduardo Moga:

llover

lengua

insumisión

exilio

escalera



Eduardo Moga
Eduardo Moga (Barcelona, 1962) es licenciado en Derecho y licenciado y doctor en Filología Hispánica por la Universidad de Barcelona. Ha publicado los poemarios Ángel mortal (1994), La luz oída («Premio Adonáis», 1996), El barro en la mirada (1998), Unánime fuego (1999; 2ª edición, 2007), El corazón, la nada (1999), La montaña hendida (2002), Las horas y los labios (2003), Soliloquio para dos (2006), Los haikús del tren (2007), Cuerpo sin mí (2007), Seis sextinas soeces (2008), Bajo la piel, los días (2010), El desierto verde (2011; 2ª edición, 2012), Insumisión (Premio al mejor poemario del año de la revista Quimera, 2013; Latino Book Award, EE. UU., 2014), Décimas de fiebre (2014) y El corazón, la nada (Antología poética 1994-2014). Ha traducido a Ramon Llull, Frank O’Hara, Évariste Parny, Charles Bukowski, Carl Sandburg, Richard Aldington, Tess Gallagher, Arthur Rimbaud, Billy Collins, William Faulkner y Walt Whitman. Practica habitualmente la crítica literaria, entre otros medios, en «Letras Libres», «Cuadernos Hispanoamericanos», «Revista de Occidente», «Turia», «Ínsula» y «Quimera», donde también firma una página trimestral. Es responsable de las antologías Los versos satíricos. Antología de poesía satírica universal (2001), Poesía pasión. Doce jóvenes poetas españoles (2004) y Medio siglo de oro. Antología de la poesía contemporánea en catalán (2014). Ha publicado La poesía de Basilio Fernández: el esplendor y la amargura (2011), el libro de viajes La pasión de escribil (2013) y los compendios de ensayos De asuntos literarios (2004) y Lecturas nómadas (2007). Ha codirigido la colección de poesía de DVD ediciones desde 2003 hasta 2012.

Corónicas de Ingalaterra. Blog de Eduardo Moga


El viernes 13 de febrero 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro El Mar y la Alondra– Poesía selecta de Gerald Manley Hopkins (Traducción de Antonio Rivero Taravillo) de la editorial Vaso Roto

Sobre el libro: A pesar de no haber publicado más de un puñado de poemas en vida, el sacerdote jesuita Gerard Manley Hopkins no tardó en convertirse en uno de los poetas más influyentes de la lengua inglesa, reivindicado primero por Auden, Eliot o Dylan Thomas, y más tarde, por Seamus Heaney o Charles Wright. «No hay duda, mi poesía está del lado de lo raro», escribió en una carta a Burns. Pero todo en esa rareza era genuina innovación: los nuevos efectos rítmicos o la renovación del lenguaje poético mediante el uso de palabras comunes de modo sorpresivo.

De su poesía, recopilada por su amigo el poeta Robert Bridges y publicada por primera vez en 1918, esta antología –seleccionada y traducida por Antonio Rivero Taravillo– espiga los poemas más vivos, entre los que se incluye «El naufragio del Deutschland», sin duda una de sus piezas más innovadoras.

Gerard Manley Hopkins (Inglaterra, 1984 - Irlanda, 1889) es uno de los poetas más influyentes de la lengua inglesa. Sacerdote jesuita, su obra, inspirada en la poesía victoriana y prerrafaelista, supuso una renovación estilística de calado. Publicó pocos poemas en vida pero Auden y Eliot serían, andado el tiempo, algunos de los más ilustres herederos de su influencia, que ha llegado hasta nuestros días.


Más información sobre el libro en Vaso Roto Ediciones







Poemas prestados #70

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Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta Eduardo Moga. Te animamos a que sigas participando en la septuagésima primera edición que empieza el viernes 13 de febrero del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Julio Alcalá quién recibirá el libro El Mar y la Alondra – Poesía selecta de Gerald Manley Hopkins (Traducción de Antonio Rivero Taravillo) de la editorial Vaso Roto




A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
llover, lengua, insumisión, exilio, escalera.



❆ ❆ ❆



Espantando moscas con el rabo

Siento las amenazas
como quien oye llover,
y me exilio a un país
que usa mis zapatos
y cabe en mis camisas.
Esas del armario del final
de la escalera de los sueños.

Feliz en la insumisión
al discurso del miedo,
practico la lengua de las vacas
que pacen prados imaginarios,
y espanto las molestas moscas
con el rabo de mis poemas.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Al Alba


La lluvia regaba tus rizos
inundaba tu cara
quemabas mi vida,
mi vida exiliada
En aquella escalera
también con ventana
tu lengua insumisa
se deleitaba en mi boca
Todo era un sueño
tu lengua, la ventana,
la lluvia que te mojaba,
la insumisión de este fuego
que no paraba.
Todo era sueño
nos quemaremos al alba!!
decía tu lengua mojada
no te vayas hoy !!!!
vete mañana....


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Llovían lenguas
de veneno en la escalera,
resbaladiza como un reptil.

Abajo, exilio,
insumisión
y una brizna de esperanza.


Enrique Bermúdez Juanes
Ciudad Real, España


❆ ❆ ❆



Lengua de lava que oye llover y no se extingue,
insumisión de tumescentes brasas, que agua pide
bizantina escalera que me propulsa
a una indómita tortura infecta,
un exilio de la razón,
tú,
corazón de otra,
agonía dulce, pútrida insurrecta.


Fani Caneda
A Coruña, España


❆ ❆ ❆



Ya no podré jamás
subir las escaleras que
llevaban a tu apartamento.
Verte en braguitas
con la vieja camiseta de los Insumisión,
fumando, preparando café
después de hacer el amor.
El indescifrable alfabeto
de tu lengua me condenó
a un camino sin guijarros para la vuelta.
El exilio húmedo de tu recuerdo,
siempre llueve en esta tierra
a la que me llevó la melancolía. Los
habitantes no se lo explican, elegí
este lugar para mi exilio por el sol.
Sospechan del tipo que trajo
la lluvia desafinando tristes canciones
de los Insumisión.


jorge m molinero
Valladolid, España


❆ ❆ ❆



De cuando la lluvia me retiene


Llueve.
Las primeras gotas indecisas
salpican las baldosas del alféizar
y su repiqueteo de compases
preludia un baile abandonado al ritmo,
leve al comienzo,
de esta nueva insumisión de primavera,
cuya orgía de aguacero inesperado
bajo un húmedo arresto me recluye.
Una densa barrera transparente
desbarata el perfil de las siluetas
—la cornisa, los tiestos, el sendero,
la grieta en la pared desaparecen,
se diluyen lentamente en este día
de principios de abril. Abracadabra:
lo que está se hace invisible y ya no es nada.
Brillan los azulejos como la piel de un púber
que lame con frenesí una lengua obscena,
salvaje y pronto ausente
al trazo del pincel que se recrea,
palidece fuera el lienzo del paisaje
y el vómito demorado de un desagüe
se estrella de repente en la escalera.
La boca de un canecillo de hojalata
pronuncia la secreta frase del ensalmo
y embriagada
babea un istmo tenue, un hilo apenas
en la líquida cortina de mi exilio.


Carmen Sancho Guinda
Madrid, España

popurridavid.wordpress.com
(Poemas firmados CSG)


❆ ❆ ❆



Plantación

Latido sordo. Insumisión del número: convertir lo dual en uno, aunque sea un momento.

Lamer el sabor de tu lengua. Ascender inundando con la saliva tu boca, con mis manos trepar la escalera de hiedra de tu seno.

Apoyar mi raíz en tu cáliz y con un leve empujón estar en tí, escapar del exilio del mundo y lloverte dentro.

Es el confín del espacio. Principio, fin. Es todo y nada…
Es parar el tiempo.


Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Escalera de palabras

No para de llover
en mi lengua mojada
las palabras se organizan
martirizándome, una y otra vez.

Os leo y os veo,
os creo y me recreo…
mas soy reo de vuestra misión
con la que tan alegre desde el exilio
le (en)cargasteis a mi pobre y frágil corazón,
aún preso de vuestra visión, que con mi insumisión
acaba por completar esta ordenada escalera de palabras prestadas.


David López Villamarín
Madrid, España

popurridavid.wordpress.com


❆ ❆ ❆



Han salido hacia el exilio
buscando una solución,
¿mostrarán insumisión
al solicitar auxilio?

Los pobres, andan caminos
o se embarcan en pateras
y....subiéndose a la valla,
¿quién les presta una escalera
si hablan idioma distinto,
y no entienden nuestra lengua?

Bajo un calor sofocante
sin cobijo que les cubra,
sintiendo llover afuera,
¿encontraran un hermano
que de su sangre no fuera,
que les ayude a vivir
dignamente en nuestra tierra?


Hortensia Ayuso Oliva
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Negro Tizón

Retumban los adoquines…
y resbalan impacientes gotas.
Alerta, espero fuera a cumplir mi encargo.

Lejanías regresando de un exilio ciego...
invisible la imposible silueta oscura y ennegrecida
del carbonero.

Mi cuerpo menguado se refugia alarmado
escalera arriba, peldaño a peldaño.
Sin lengua aún, sin aliento,
con la soltura de mis dos años
oigo de mis labios llover
el nombre de mi madre.
No el suyo propio,
oculto para mí a esas alturas,
pero el compartido con todas. La llamo.

En la insumisión del fuego observo
morir las negras joyas que el hombre derramó.
A orillas del fogón, amorosa,
la cocina se caldea.
Un terremoto de sonrisa,
sus dientes blancos, en su cara anochecida.


Chelo de Andrés Martínez
Reino Unido


❆ ❆ ❆



Con papeles de salir llorando


No es tu lengua una porción de agrado
Si sus aires me provocan duelos
Tras el tiempo que pasé sin pueblo
Bajo luces que provocan hielos.
Si me tuve que instalar perplejo
En lugares de un exilio obtuso,
No comprendo que te escuche “oriundo”.

Si me tuve que olvidar del mundo
Que hasta entonces fue mi rumbo
Por aquella insumisión profunda
Al negarme a sostener fantoches,
Incapaces, que firmaban muerte,
No me agrada que me digas “vete”.

Si tu lengua fuera dulce
No sería mi dolor tan acre.
Por los ratos que cruzamos lentos.
Por los sitios que ocultamos juntos.
Por el aire, que sentimos nuestro.

Si mi ser te fuera extraño
No me explico el recorrer ufano
La espiral de la escalera angosta
Aquella tarde del llover insano
Hace ya sesenta años, y pedirte allí
Tu mano, en aquellos campanarios altos,
Justo antes de perder mi patria
Con papeles de salir llorando.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Petrificada veo llover
la insumisión de una lágrima,
rueda por la escalera derruida.
Gélida la veo caer
Al exilio ha de partir
la palabra de una lengua abatida,
en gris silencio una mueca compungida
el hastío debe morir.


Ángela Moreno
España

angelaceniza.blogspot.com


❆ ❆ ❆



EL PRINCIPIO DEL FIN


Has regresado a esta lacra
que nos lame con lengua de exilio;

a este llover cansino donde el frío pernocta.

Escalera abajo rueda la esperanza desmembrada,
dejando un aullido de pétalos ardiendo.

Alguien nos contempla agonizantes.

Es hora de engrasar los húmeros,
de levantar las manos y abrazar lo invisible.

Quizá en la insumisión el destino no exista.


Nicolás Corraliza
Cáceres, España

nicolascorraliza.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Lumen de sombras

Voy hacia la luz de las sombras el hartazgo hizo rugosidad
ajenas al eterno exilio de las claras valentías.
Ando sin piernas contundentes. Pensando
en el paso abrasivo germinando del cuerpo roto
a menudo, rehago las teorías. Colmo mis brazos de aperturas
y parece que todavía me quedasen alas donde respirar.

Ir hacia la luz de la poesía como una perdición acorazada
en el patíbulo de las obsesiones, o romper el tremendo
afán persecutorio de la escalera de lo maldito.
Romper lo ya roto, como una noche roja,
que sofoca lo establecido en paredes de insurrección.

Estamos hechos de luces, ¡qué empeño me nombra
cuando me veo destripando futuros y no me reconozco!

Será la costumbre ciega de la tapia expiatoria
o el castigo de saberse piel uniforme en medio de la tormenta.
Ya no hay rayo absorto en el árbol decaído, no ha de llover,
entre lo seco de las lenguas idénticas de las nubes
pues el cáliz revenido del golpe, perece
al contacto estriado cuando cómplice se rasga otro sol.

Voy hacia la luz, que del hartazgo ando rompiente piedra
y no me reconozco en la espalda nauseabunda de lo seco,
agua de otras aguas colmo el privilegio
de saberme hija de la oportunidad
cuando indulgente, la grieta de todas las cosas
optó por crecer y hacerse poesía.


P. Gorricho
Logroño (La rioja), España


❆ ❆ ❆



La Gira

Llegué cansado y con la lengua fuera,
urgido por contarte lo ocurrido.
Enfadado al ver que te habías ido,
bajé rápidamente la escalera.

Al llover y refrescar, bajó mi ira,
calmado pensé mejor esperarte,
para así al momento poder contarte,
que tenía los pagos de la gira.

Insumisión, parece rechazarla,
perdiendo fácilmente esta ocasión
antes de haber podido sopesarla.

Mas, al oscuro exilio me condeno,
si así no podemos aprovecharla
y triunfas en una noche sin freno.


E. F. B.
Limiñón (Abegondo) de A Coruña, España

balteu.blogspot.com


❆ ❆ ❆



RESISTIRÉ

se agotan las fuerzas
y no es insumisión,
era
ser persona

la escalera del exilio
(empinada)
no era una lengua de mar,
eran océanos de esperanza,
en busca de un camino,
en busca
de aquella otra realidad

y si tiene que llover
que llueva
y que me moje,
que me inunde
que me limpie

que el tiempo pasa deprisa
para deletrear despacito
incluso en silencio
sin palabras
la palabra libertad


Maribel Moratilla
Zaragoza, España

maribelmoratilla.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Sé de ti
por lo que anuncia el temblor sutil de tu lengua,
un lenguaje cálido que atraviesa mi lenguaje
y vuelve en locura a la misma demencia.
Eres mía
en esta estrecha apetencia de pieles
y desemboco en ti todo lo que el mundo convierte
en irremediable insumisión,
como una nube cargada de lluvia.
No es llover en ti,
es cuartear el espacio que nos separa
hasta hacerlo un nido único,
donde tu boca y la mía son la única escalera posible
y el amor un exilio de letras.
Somos mucho más que uno.


Suso Torriente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Siento en mi cuerpo
el exilio de tu lengua.
Busco mi insumisión
entre mis piernas.
Suben mis dedos
por la escalera,
rozan mi sexo,
caracolean.
Lamo mi brillo,
sal y pomelo.
Este es tu exilio.
Y ya no vuelvas.


Pon
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Carta de Amor


Te escribo desde el exilio del amor
donde hay árboles cojos y nubes sangrientas.
Salgo cada día a pasear
con una escalera colgada de mi pelo.
No hay otra manera de llegar
que subiendo al cielo
cuando empieza a llover.
Te escribo en una lengua nueva
para contarte que el amor
no es más que la insumisión al miedo
delante del abismo de nosotros mismos.


Jana Tziveleki
Atenas, Grecia

laversiondejana.blogspot.com


❆ ❆ ❆



INVOCACIÓN

Solo tu lengua descubre refugio en mis áridas calles
sobre las que llovieron exilios de mortal distancia.
Solo tus manos funden los grados de la curva escalera de mi espalda,
antes páramo de lamentos con alma.
Mi vientre invoca a tu convexa savia
abonada de tierra fértil, bautizada.
Y ella, solo ella, habita truenos y flores
bajo la tempestuosa insumisión de mi falda.


Keka Conesa
Sevilla, España


❆ ❆ ❆



Matriz de sueños

Sueña mi lengua con ese secreto
que guardas en la explosión de tus pasos
sueña mi boca con beber del vaso
que emana sed de un deseo incompleto.
Sueñan mis manos dentro de tu boceto
de cuerpo redimido del fracaso
arde en ti todo el fuego del parnaso
si ensayo en tu renglón con mi quinteto.
Sueñan mis ojos bajo la escalera
que sube de tu vientre a tu mirada
en celo. Sueña insumiso mi antojo
con empaparse de tu primavera.
Sueña incesante la lluvia delgada
con ser paisaje del exilio de ojos.


Gonzalo Benito Merino
Madrid, España

marineroenmarte.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Escalera Espiral

Perdido en mi intelecto, en un exilio mental
Flotando En una vida de reglas e insumisión
perdido en mi ego, perdido en la razón
el llover de ideas y pensamientos sin emoción
pero esa desbordante noche... Yo te conocí
con tu desconcertante mirada y pasión
resquebrajaste mi armadura
resquebrajaste mi cascarón

Seductora y espontánea te presentaste frente a mi
vibrante, bella y loca atributos sin igual
te abrí mi vida, te abrí mi mundo
abrí los ojos a lo irracional

Esa desbordante noche se libero mi ahogo emocional
Mi lengua desconcertada conoció el elixir de tu ardiente sabor
nuestros cuerpos entremezclados en un enigma de deseo y pasión
derritiendo mi coraza, exiliando mi razón
erradicando toda duda
olvidando ese cvaos mental
comenzando a subir a saltos
esa loca escalera espiral
que es la vida
cuando vibramos por amor.




❆ ❆ ❆

Palabras prestadas #71

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Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el fotógrafo Chema Madoz. Tienen hasta el martes 24 de febrero, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#71  Las Palabras son prestadas por el fotógrafo Chema Madoz:

tormenta

caer

cielo

bosque

piedra



CHEMA MADOZ 1958.
Durante los primeros años ochenta realiza estudios de Historia en la Universidad Complutense, que compagina con su formación fotográfica en diferentes cusros y escuelas de Madrid.
Realiza su primera exposición en 1985. A principios de los años 90. sus imágenes poseen un lenguaje definido y personal. Su mundo se centra en la presencia insólita y poética de los objetos que selecciona y dispone en escenarios íntimos, construidos por el mismo. En su obra- próxima a la poesía visual, la pintura y la escultura- los objetos descontextualizados se trascienden a sí mismos y enseñan algo que se oculta a una mirada ordinaria. Metáforas fotográficas, juegos visuales, objetos dispuestos a sorprender y provocar al espectador, pues tras su apariencia habitual, revelan una singularidad que nos remite a una asociación inesperada.
En sus fotos la realidad resulta cuestionada. Invita al espectador a la observación y la reflexión y a descubrir la poesía oculta de los objetos.
Premio Kodak (1991) Premio Nacional de Fotografía (2000) Premio PhotoEspaña (2000) Premio Bartolomé Ros (2010) Premio “Overseas” Higasikawa, Japón (2000) Autor destacado en la Bienal de Houston (2000).








Galería Elvira González

jueves 22 de enero al 14 de marzo de 2015

C/ General Castaños, 3
28004 Madrid
Tel. 91 3195900
www.galeriaelviragonzalez.com


El ojo crítico - Chema Madoz, creador de metáforas visuales


El viernes 27 de febrero 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro Mañana los amores serán rocas de Isabel Cienfuegos de la editorial Cuadernos del Vigía

Sobre el libro: Los cuentos de este libro tienen en común la perfección del estilo y la naturalidad. Tratan sobre asuntos importantes, pero lo hacen sin énfasis, con la ligereza y elegancia del vuelo de un pajarito. – Óscar Esquivias
     Con edades y situaciones diversas, los personajes de Isabel Cienfuegos hablan del amor, del tiempo, de la trasformación, de lo inesperado. Palabras de todos los días que cuentan lo que no se dice, lo que asoma tras los gestos cotidianos: es la aventura de vivir, cuando vivir no es una aventura. Una escritura dulce y potente a la vez, intelectual y cargada de sensaciones. – Clara Obligado
     Con la habilidad y precisión de un cirujano, Isabel Cienfuegos disecciona historias sobre la vida, el deseo, el amor, la frustración. Todo está contenido en estos seis cuentos llenos de sutileza literaria, con una prosa ágil y rica que engancha desde la primera línea. – Carmen Peire

     Con Mañana los amores serán rocas de Isabel Cienfuegos, la editorial Cuadernos del Vigía inaugura la colección Inicia dedicada a los escritores noveles.

Más información sobre el libro en Cuadernos del Vigía





Poemas prestados #71

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Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el fotógrafo Chema Muñoz. Te animamos a que sigas participando en la septuagésima segunda edición que empieza el viernes 27 de febrero del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Nicolás Corraliza quién recibirá el libro Mañana los amores serán rocas de Isabel Cienfuegos de la editorial Cuadernos del Vigía.



A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
bosque, caer, cielo, piedra y tormenta.



❆ ❆ ❆



CROCHET

Hay un dios noqueado en el cielo de los boxeadores.
Sobre el cuadrilátero una tormenta,
una masa que ruge enamorada.

Es la fama un animal tenebroso
infecto de pulgas sedientas.

Detrás del guante llega el golpe.
Caer sobre lona como plomo fulminado
y oír una voz entre las cuerdas que me llama.

Mientras la luz se aleja,
un bosque de piedra se abre implacable
y el combate se diluye en la densidad del olvido.


Nicolás Corraliza
Cáceres, España

nicolascorraliza.blogspot.com


❆ ❆ ❆



LOS EXTRAÑOS


Tormenta de gitanos que rezan goteras estiradas en el tiempo
como niños gordos revolviendo el sonido de los sapos,
                                                                                      a medianoche

Caer es subir las polleras turbulentas del atardecer
                                              y pañuelos despeinados se estiran lejos hacia el cielo
cielo que es bosque, que nombra sonidos extraños, profusos de rocío…

No los vieron.
                         Los sintieron cantar desde dentro de la piedra que baila dentro
                                                                              de un aro incandescente de color.


Susana Lang
De La Garma, Pcia. de Buenos Aires, Argentina


❆ ❆ ❆



Mi barco chiquito cabalga brioso
sin miedo a tormenta ni a viento enojoso.
Fuerte la quilla, valiente la proa
mi barco navega
venciendo a las olas.

Subir, bajar, saltar, caer
a tomar el cielo y la espuma a la vez.
Cuadernas y baos de roble que esconden
secretos de duendes
y de viejos bosques.

Mi barco le teme tan sólo a una cosa,
y es acercarse a esa piedra envidiosa
que celosa de sus velas al abismo se asoma
enredando los vientos,
rompiendo maromas.

Pobre del casco si allí lo alcanzara
en astillas volando el rival lo dejara
y ser sola entonces la única amada,
la roca, su boca
que el mar ya besara.


Mª Jesús Robles
Madrid, España


❆ ❆ ❆



BÚSQUEDA

Me falta una vocal para rimar
la caída del bosque desde el cielo,
me falta una vocal.
La tormenta de ideas
no llega al cráneo de todas las piedras,
no llega al alma de una vocal.
La búsqueda continúa.


Carlos de Gredos
Hoyocasero (Ávila), España

cerrogallinero.com


❆ ❆ ❆



Nuevas tecnologías

Dime, viejo del lugar.
Ahora que el misterio
gris del cielo no detiene
en tu presencia el torpe
paso del extraño, y tu
voz desaparece al
augurio de tormentas.
Ahora, que las piedras
del camino han caído
en el olvido y no sirven
ya al destino en el
bosque de tu ausencia.
Dime, viejo del lugar.
Ahora.¿Qué será de ti?


Jose Manuel Ponce
Valencia, España

poetemarios.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Lloviendo piedras

De crónicas ancestrales.
Cuentos narrados al calor
de la hoguera en las noches
de invierno ha llegado hasta
nuestros días,
viajando en el tiempo,
una historia singular..........

En un día de sol glorioso,
por razones desconocidas,
el firmamento tornó
en negro dragón
y por sus fauces
llameantes expulsó
a la tierra
un diluvio aterrador.

Tal fue la tormenta
que la leyenda
asevera que en simbiosis
con el aguacero vieron caer
del cielo enormes bloques.

Y la lluvia de piedras
se prolongó
varias jornadas
a lo largo del bosque.


Carmen Lafuente
Madrid, España


❆ ❆ ❆



No te confundas:
No eres ningún Obélix
andando por el bosque
para ir tapándote la cabeza
con tu menhir de piedra.

Tranquilo.
La tormenta pasará
y el cielo no nos caerá.
¡Devuélveme el bolso ya!.


Jaime Suau Castro
Lérida, España


❆ ❆ ❆



Lo mismo que un castillo de bosque sin sentido

Lo mismo que un castillo de bosque sin sentido,
Sin perlas en sus ríos,
Sin piedras en sus cielos,
Sin púrpuras que adornen sus vestidos,
Sin toques de clarines moribundos,
Así he visto caer mi mundo letraherido,
Sin duendes en lo escrito,
Sin tintes coloridos,
Sin ojos que distingan mi sentido.
Como una cruel tormenta en este nido
Que habito sin permiso,
Con ansias de un motivo empedernido
Que alivie mis suspiros,
Así siento el quejido que extiendo
Por los bosques sin sentido.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆


Stonehenge

Gabriel Merino
Madrid, España


❆ ❆ ❆



Identidades

Me hubiese bastado con ser alguien
si a vosotros os hubiese sobrado
que fuese yo.
Os juro que si,
hubiese sido piedra para en mi tropezar.
El cielo no se mide por sus imsonios
ni por el caer de su perserva quietud.
Me hubiese gustado ser como vosotros,
piernas rotas en medio de un bosque de agua.
dos, tres, mil veces.
Os juro,
me hubiese gustado
llegar hasta vuestra enferma soberanía,
desvestida de estas prudentes selvas.
Poner algo de mi parte
pero todas las teneís vosotros.


P. Gorricho
Logroño (La Rioja), España


❆ ❆ ❆



¿hasta cuando?

se levanta herida cada día en otro bosque
desayuna tormentas
escribe piedras
pesca cielos
y por la noche
cae en una espiral
que le devuelve la vida.


Jana Tziveleki
Atenas, Grecia

laversiondejana.blogspot.com

"Columna vertebral". Foto: Jana Tziveleki

❆ ❆ ❆



Cuatro elementos con cinco caras

Amor, pesada piedra preciosa,
todos deseamos caer en tus grietas
al amparo de las tormentas de la vida,
y poder ver el cielo abrirse en la noche
con mil estrellas brillando sobre el bosque.

Tiempo, poderosa piedra imantada,
en la tumba del hastío nos haces caer,
allí sufrimos la desazón de mil tormentas
bajo un cielo eternamente gris
que oculta el sol y roba la vida al bosque.

Sueño, ligera y traslúcida piedra,
tela de araña que nos libra de caer
elevándonos sobre toda tormenta,
y así libres conquistamos el cielo
sin que el bosque impida ver los árboles.

Miedo, negra piedra del temor,
a caer en un pozo de aguas oscuras,
a perderse en tremendas tormentas,
a jamás ver de nuevo un cielo azul.

¿Y... del bosque, qué?

El bosque es la fuente de todo
del miedo y el sueño, del amor y el tiempo.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


❆ ❆ ❆



Canguelo.

Hoy tengo miedo
que el canguelo sea mi amigo,
la indiferencia sea mi sombra
y la costumbre mi rutina.

Hoy tengo miedo a mirar:
el cielo sin ver sus estrellas,
el bosque sin ver sus árboles,
la tormenta sin ver sus gotas,
el hombre sin ver sus sueños,
el dolor sin ver sus cabildadas.

Tengo miedo
a caer sin levantarme,
a tropezar la piedra sin quitarla del alcorce,
a despertarme sin mis sueños,
a sentir que el alma está vencida,
a encontrar mi sefiní.

Hoy tengo miedo,
que mañana estas palabras,
queden en mi olvido.


Jorge Eliecer Dorado
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Sí.

Miénteme !!
dime que soy mas bonita que el cielo
que bajo tus alas estaré
resguardada del frío,
de la pena
miénteme !!
Dime que no me dejaras caer
y cuando caiga la tormenta recogerás
todo lo que este roto
miénteme !!
Dime que debajo de tu semblante de piedra
hay alguien, hay algo
miénteme!!!
No me dejes caer
bajo la piedra el cielo y el bosque
miénteme!!
yo siempre te diré la verdad
una mentira !!


Cristina Eme
Zaragoza, España


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Catástrofe ecológica

Desde el cielo
cae
una
luz
intensa.
Un bosque de piedra líquida arde
en alta mar. Se acerca la tormenta.


Anton Not Reig
Mollerussa, Lleida, España


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Déjame templar la ira en tu pecho, respirar la tormenta de una mañana de invierno,
oír los ecos de sus cielos profundos y de sus océanos de vientos.

¡Ay, tu pecho! Refugio de viejos incendios; idiomas de gozos, lenguas de infiernos.

Déjame acariciar bosques de vida en la noche de tu pecho, deshojar miedos,
caer libre en el tiempo.

Es tu pecho piedra de hiel y canto de sollozos muertos.
Ciénaga latente, donde nunca habitó un corazón.


Keka Conesa
Sevilla, España


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Súbita conmoción del cielo
se precipita la tormenta
el color cambia en el riachuelo
silba y murmulla el bosque de hiedra
cae imperturbable la lluvia
despiertan las piedras


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


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Hay una tormenta de piedras
en tu boca, y en tu estómago
el lenguaje de las flores
un lento decrepitar
de párpados, estallidos
de silencio contra el eco,
pájaros naufragan cielo.
Son mis pupilas agua,
océano de tus piernas,
furia de todos los dioses.
Es tu sexo un arañazo,
abismo de mis calendarios
cayendo en un bosque rojo
de tiempo y relojes verdes.
Entre tus piernas un grito
de amor profundo a la muerte
la ceniza de la nieve
conquistando mi cabello.
Una vida horizontal
es vértigo entre dos cuerpos.


Gonzalo Benito y Lydia Alcaraz
Madrid, España

marineroenmarte.blogspot.es
sinlapretensiondecasandra.wordpress.com


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.revés al Todo

(El cielo deja caer sus piedras sobre el bosque
y este le responde con su tormenta de nubes)

… beso te Cuando


Suso Torriente
Madrid, España


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Desde arriba

De niño una vez lanzaste la palabra piedra,
que la tierra atrajo gravemente
con nueve coma ocho metros por segundo
al cuadrado multiplicados por su masa,
tal como te enseñaron en la escuela.
Su impacto mineral te hizo curioso
y desde la atalaya de tu infancia
—un árbol que te impedía ver el bosque,
tu casa, el resto del mundo, el gris
del cielo atiborrado de tormenta—
a horcajadas en la fronda de su copa
arrojaste con avidez otros lexemas,
algunos perezosos. Contemplaste
caer la palabra sueño, igual que un ave
de lánguidas sílabas desflecadas
que al descender te arropan en tu espera,
la palabra utopía planeando
pero sin tocar suelo,
menguar la palabra amor
con la distancia, y desde arriba,
volverse el significante tan pequeño
como un punto suspendido en el abismo,
la honda densidad de la palabra miedo
(proporcionalmente inversa a su volumen)
resbalar por tu mano y bajar lenta,
su estela demorada en fuegos fatuos
que en el momento mismo se consumen.
Qué sabes que no supieras antes,
lanzador de palabras, cada vez
que tus dedos las empujan al vacío.
Quizá digas que hay quimeras que se cumplen,
fríos que queman, sentimientos
que aviva
lo lejano.


Carmen Sancho Guinda
Madrid, España

De cuando la lluvia me retiene


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Ya no quiero huir.
Me quedo a construir piedra tras piedra, muro
tras muro

lo que tú quieras, amor, lo que el amor me dicte,
lo que la vida me susurre como el aire
entre las ramas de los árboles de un bosque. Estaré atenta.
Cada día miraré el cielo, tomaré prestadas las nubes, inventaré
horizontes nuevos para no caer en la vieja costumbre de pirarme. No. Me quedo,
albergaré en mi casa tu pelo mojado mientras dure la tormenta.


Eva Palop
Sevilla, España


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Palabras prestadas #72

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Os invitamos a conocer las nuevas palabras prestadas por el poeta Doug Poole. Tienen hasta el martes 10 de marzo, para hacer llegar vuestros poemas a la dirección: librodepalabrasprestadas@gmail.com

Antes de enviar tu poema por favor mira las bases en "¿Cómo participo?"



#72  Las Palabras son prestadas por el poeta Doug Poole. Vienen de sus raíces samoanas (y con sus significados en castellano):

agradecer
(Fa'afeti en samoano)

alofa
(amor; amor incondicional)

aiga
(familia; parientes lejanos)

gogolo
(un sonido como del viento, de las olas, o un trueno)

pouliuli
(oscuridad)



Foto de Creative Talanoa
Doug Poole es de ascendencia samoana e inglesa. Desciende de Tuailemafua de Safune Savaii y Ulberg de Tulaele, Apia, Upolo. Doug se identifica como Poeta Pasífika en su poesía y trabajo de edición. Es fundador y editor de la revista de poesía por internet Blackmail Press, la cual ha auto-financiado desde junio de 2001. Hoy en día la publicación tiene gran prestigio entre las revistas online de poesía.
Sus poemas han sido incluidos en revistas electrónicas como Trout y el nzepc (centro electrónico de poesía de Nueva Zelanda) y en antologías como Niu Voices: Contemporary Pacific Fiction 1, Mauri Ola – Contemporary Polynesian Poetry In English y Ika Journal.
En 2008 dirijió el recital “Polynation” con el apoyo de CNZ que encabezó el Queensland Poetry Festival y el Going West Readers and Books Festival el mismo año. Unió nueve poetas de descendencia pacífica y maorí con poesía estilo spoken word y música.
Ha colaborado con la pintora Penny Howard (sus pinturas aparecen en la foto) en la exposición Atarangi Whenua - Shadow Land que se presentó en Auckland y Whangarai.



Pouliuli
Dedicado a Katherine Uleberg

Cuando quemaron tu cuerpo
la fale vacía se cambió en
telarañas que respiran recuerdos.
Persianas apoyadas en escobas
dejan abierta la memoria:
la lata de galletas de Kake
invadida por hormigas negras.
Saludaba cada mañana
talofa lava y un beso.
Frotando con aceite de coco
la moteada piel seca de
la pierna mala de Kake, soy compañía
en la pouliuli de ceguera.
Kake canta y toca la armónica
mientras sacudo las hormigas de la caja.


Fale es una casa tradicional.
Talofa lava significa "muy bienvenido".


(Traducción del poema Pouliuli de Doug Poole por Charles Olsen y Lilián Pallares)



El viernes 13 de marzo 2015 publicaremos los poemas y una nueva selección de palabras.



El premio al mejor poema será el libro País (Poesía reunida 1981-2011) de Yolanda Pantin de la editorial Pre-textos

La mujer del cabello lacio
recogido
en la nuca
sombreada
levemente de azul
como los ojos
ocupa
en una composición simétrica
el centro de la fotografía
Detrás de ella
a su izquierda
un Ángel
desprendido del hombro
mira al cielo
con las alas plegadas
No hay mácula en su condición aérea
en su espíritu puro
aunque
de la concha rosada de su oreja
surja, como el fuego, la duda

"Angel caído II", de Yolanda Pantin.

YOLANDA PANTIN (1954) es actualmente una de las más importantes poetas venezolanas. También ha sido dramaturga, ensayista, autora de libros infantiles y editora. Cursó estudios de Letras en la Universidad Católica Andrés Bello. Cofundadora del grupo literario Tráfico en 1981 y de la editorial de poesía Pequeña Venecia en 1991. Ha sido invitada a encuentros de poesía y congresos de literatura en Alemania, Argentina, Colombia, España, Estados Unidos, Francia, Guatemala, Holanda, Israel, Italia, México, Perú, Portugal, República Dominicana y Uruguay. En 1989 recibió el Premio Fundarte de Poesía. Ha sido becaria de la Fundación Rockefeller y de la Fundación Guggenheim.

Su obra poética comprende los libros Casa o lobo (1981), Correo del corazón (1985), La canción fría (1989), Poemas del escritor (1989), El cielo de París (1989), Los bajos sentimientos (1993), La quietud (1998), La épica del padre (2002), Poemas huérfanos (2002), El hueso pélvico (2002), País (2007) y 21 caballos (2011). Coautora del libro El hilo de la voz. Antología crítica de escritoras venezolanas del siglo XX (2003), uno de los más importantes estudios que sobre literatura femenina se ha hecho en Venezuela.



Más información sobre el libro en Pre-textos





Poemas prestados #72

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Muchas gracias a todos los que nos han enviado sus poemas con las palabras prestadas por el poeta Doug Poole. Te animamos a que sigas participando en la septuagésima tercera edición que empieza el viernes 13 de marzo del año 2015.

Premio al mejor poema seleccionado por la editorial Cuadernos del Vigía. Enhorabuena a Gabriel Merino quién recibirá el libro País (Poesía reunida 1981-2011) de Yolanda Pantin de la editorial Pre-textos.



A continuación publicamos los poemas escritos a partir de las palabras prestadas:
agradecer, alofa, aiga, gogolo y pouliuli.

Las palabras samoanas significan:
alofa– amor; amor incondicional
aiga– familia; parientes lejanos
gogolo– un sonido como del viento, de las olas, o un trueno
pouliuli– oscuridad
fa'afeti– agradacer; dar las gracias

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El último discurso de Tuiavii

Los papalagi1 quieren arrastrarnos a su oscuridad,
al pouliuli2 de su mundo, como el salafay3
en que moran los aitus4 bajo la tofua5
asustándonos con sus palabras, como niños en la noche
frente al ruido inclemente del gogolo. 6

Los papalagi no tienen tiempo:
no tienen momento para palabras ni tussis7 de amor
ni para un requiebro entre taupous8 y sus aliis. 9
No guardan tiempo suficiente para detenerse durante la siva, 10
retirarse la tuiga11 y mostrar su esplendor.

Los papalagi son pobres a causa de sus muchas cosas.
No les basta con el alofa12 de su aiga13
ni con el fono14 que anuncia el cambio de estación.
No levantan su tanoa15 para brindar por lo que tienen
y siempre esperan que su malaga16 vaya más allá aún.

Los papalagi hacen pobre a dios.
No se conforman con haber recibido el afola17 de su agaga18
y son tan valea19 que no dan fa´afeti20 a Tagelao. 21
Creen que nos ayudan para que no nos perdamos
pero se han cegado con su luz.


[1] Hombre blanco, “quebrantador de los cielos”.   [2] Oscuridad.   [3] Mundo subterráneo.
[4] Espíritus malignos, demonios.   [5] Montaña.   [6] Sonido como del viento, las olas o un trueno.
[7] Cartas, misivas.   [8] Mujeres hermosas, reinas de mayo.   [9] Caballeros.   [10] Danza samoana.
[11] Pañuelo que cubre la cabeza.   [12] Amor incondicional.   [13] Familia, parientes.
[14] Fiestas, salutaciones.   [15] Recipiente de tres patas para bebida nativa.   [16] Viaje.
[17] Premio, recompensa.   [18] Alma.   [19] Estúpidos.   [20] Agradecer.
[21] Dios supremo samoano.



Gabriel Merino
Madrid, España


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Alofa, amor allí.

Náufrago en un mar de noche sin luna
donde todo es presagio nefasto y miedo
repito la voz poliuli, salvadora oración.

Y mi familia recita aiga, a su vez.

Tembloroso en la fría cueva de color azul
donde todo es bello conocimiento y saber
grito la voz gogolo, ruido que aturde la razón.

Y mi familia grita ¡aiga! a su vez.

Bajo el rojo velo puedo agradecer el calor
donde todo es pasión y pureza blanca
y susurro la voz alofa, viento dulce del amor.

Y mi familia, bajito, suspira un aiga, esta vez.


Julio Alcalá
Castellón, España

julitoches.blogspot.com


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Pouliuli....

Fa'afeti
en esta isla
vestida de mar
ese gogolo que no se encontrar
si será el mar o la nube
aiga que querria tener cerca
en esta soledad invasiva.
Y a tí
sentirte en mi vida
toda entera
tu alma
tu risa que me alofa
me transporta
a la pouliuli
donde mis sueños escondidos
te velan y se mofan
de la vida triste que los aloja.


Cristina Eme
Zaragoza, España


❆ ❆ ❆



Gravita una acerada pouliuli junto a otro día muerto que tropieza con mi torso
Afuera aun varios sonámbulos se olvidan del alofa que resumen las savias por las hojas
Podrías tropezar conmigo y pasarte desapercibida no digerir mi sexo
Así regado a mis sabanas cubierto por tus aigas
Podría agradecer un gogolo que me generase menos silencio no experimentar ese apetito
  de ti
Es hora de amanecer y me disfrazo puedo ser concha de ostras olvidada en algún bar
pero me apetece un abrigo de otro barro que separe lentamente con sus dedos los dados
  en que me apuestas
Quizá juegue a disfrazarme de un puñal avieso que bastase para cambiarlo todo.-


Maria Elena Aldana
Cartagena de Indias, Colombia


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El bramido incesante del gogolo
despierta la semilla de la morera
en la espesura fértil de la pouliuli
alofa y aiga son el cielo y la tierra.
La luz de la luna se esparce tenue
en los caparazones de las tortugas
los petreles de las tormentas
se acercan a la playa y en la aldea
los cantos nativos agradecen
el milagro de la vida.


Xisca Minart
Palma de Mallorca, España


❆ ❆ ❆



Hay vacíos infinitos

En esta ocasión tan triste de un adiós
Que es infinito, quiero agradecer mi alofa
–Mi primor– a ese ser que ayer me amó;
A ese ser que fue tan yo.

Si marché al confín del sur
Fue como partir al confín de mi dolor,
Donde ya solo un gogolo hiriente,
Un susurro bien difunto, me llegara
Atravesando estancias en la nada,
Donde nadie, ni un amigo ni un querido,
Ya ni un aiga de perfil lejano
Se asomara a este pouliuli de la noche estanca
Al no saber en qué alma habito,
Y ya solo ese sonido leve de las olas
Me enternece este estar entre la nube
De un recuerdo inmerecido y el estruendo
Que produce la distancia entre los dos.
A veces las noches tristes me cabalgan con dolor.
Hay vacíos infinitos que se enquistan en mi adiós.


Vicente Javier Fernández Gómez
Añastro, Burgos, España

vicentejavier-f.blogspot.com


❆ ❆ ❆



MANU

Agradezco poder oír
a través del pouliuli
el gogolo marino
que transporta hasta mí
recuerdos y tiempos vividos
en tierras ahora lejanas.
Amor, olor, sabor a mi aiga.
Manu de largo vuelo
me das experiencias y aprendizajes
que abren nuevos interrogantes.


Jaime Suau
Lérida, España


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AGRADEZCO

La soledad fa’afeti mi compañía.
La soledad fa’afeti la compañía del gogolo.
¿Quién es primero, el gogolo o el rayo?
¿Quién es primero, la luz o la pouliuli?
Lo primero es el sonido del alofa.
Lo primero es el sonido de la aiga del alofa.
Agradezco a la pouliuli las enseñanzas del alofa.
Agradezco a la luz el sonido del gogolo.


Carlos de Gredos
Hoyocasero, Ávila, España

cerrogallinero.com


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